tag:blogger.com,1999:blog-91422519079657176852024-03-05T17:03:44.561+01:00Laure Delalande Une rêveuse qui se veut écrivain. ♪Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-53833890771295654002015-12-19T15:37:00.002+01:002015-12-19T15:37:37.607+01:00Fear Scares Us<div style="text-align: center;">
Il ne faut pas s'enthousiasmer par peur d'être déçu </div>
<div style="text-align: center;">
Il ne faut pas s'attacher pour ne pas en souffrir </div>
<div style="text-align: center;">
Il ne faut pas rire de peur de rire au mauvais moment</div>
<div style="text-align: center;">
A force de le penser je ne sais plus rire, m'enthousiasmer et aimer</div>
<div style="text-align: center;">
A force de laisser la peur de regretter tout gâcher</div>
<div style="text-align: center;">
Je me retrouve à l'âme noire, incapable de croire</div>
<div style="text-align: center;">
Désabusé, aigri, recroquevillé</div>
<div style="text-align: center;">
Je me suis moi-même tué.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-21561153608083868992015-10-16T14:48:00.001+02:002015-10-16T14:48:07.383+02:00Kamel<div dir="ltr" id="yui_3_16_0_1_1444997406572_4047" style="background-color: white; color: black; display: block; font-family: "Helvetica Neue","Segoe UI",Helvetica,Arial,"Lucida Grande",sans-serif; font-size: 13px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px; padding: 0px; text-align: center; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Kamel </span></span></div>
<div dir="ltr" id="yui_3_16_0_1_1444997406572_4047" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: black; display: block; font-family: 'Helvetica Neue', 'Segoe UI', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 13px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px; orphans: auto; padding: 0px; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
<br /></div>
<div dir="ltr" id="yui_3_16_0_1_1444997406572_4047" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: black; display: block; font-family: 'Helvetica Neue', 'Segoe UI', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 13px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px; orphans: auto; padding: 0px; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
Il se releva. La détermination brûlait dans son regard. Oh, cette fois, le maître n'arriverait pas à le surprendre ! Il se jeta de toutes ses forces sur le côté droit de son adversaire, visant les côtes exposées de sa lame courbe, tout en effectuant une roulade afin d'éviter la massue qui manquait de s'écraser sur son crâne. Il l'avait touché ! Il ne put retenir un sourire de satisfaction : au même instant, une vive douleur explosa dans son épaule. La massue avait continué sur sa trajectoire et avait acquéri avec cet élan une puissance phénoménale. Pas assez, cependant, pour briser un os de l'un des fils de Ghan-l'ours. Le garçon grogna mais ne roula pas à terre : il bondit en avant, ne s'accordant pas un instant de répit. Glissant avec agilité entre les jambes de son mentor, il se releva avec prestance, la pointe du sabre sur le cou dénudé du maître.<span class="Apple-converted-space"> </span><br />- Bien, hoë.<span class="Apple-converted-space"> </span><br />"C'est tout ?!" ragea-t-il intérieurement.</div>
<div dir="ltr" id="yui_3_16_0_1_1444997406572_4015" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: black; display: block; font-family: 'Helvetica Neue', 'Segoe UI', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 13px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px; orphans: auto; padding: 0px; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
Cela faisait près de deux mois qu'il s'entraînait sans relâche dans l'espoir de décrocher ne serait - ce qu'un compliment : et malgré tout les progrès qu'il avait accompli ces derniers semaines, sa seule récompense était ce "bien". Le garçon serra ses poings : un nuage de poussière s'en dégagea. Il était recouvert de terre brune de la tête aux pieds. Dans son dos, la sueur qui avait séché avec la boue avait durci son habit ample d'argile. Les contusions recouvraient son corps, un large bleu commençait déjà à s'étendre sur sa clavicule gauche, sous la peau arrachée par la massue. Une plaie à peine cicatrisée s'étendait sur son arcade sourcilière jusqu'à son nez, ce qui ne masquait en rien le charme de ses yeux d'ébène. Noirs comme la fourrure de sa panthere, on aurait dit qu'ils absorbaient toute la lumière alentours. Ses lèvres fines, pincées en une grimace de déception, étaient entourées d'une barbe naissante, elle aussi recouverte de poussière. Cela ne dérangeait nullement le garçon : dans le taudis où il vivait avec sa mère et Nadiya, ils n'avaient pas souvent l'occasion de se laver.<br />- Kamel ! l'appela une voix féminine depuis la case la plus proche du terrain d'entraînement. Viens manger, c'est prêt.<span class="Apple-converted-space"> </span><br />L'épaule toujours meurtrie, le jeune homme s'inclina jusqu'à presque toucher terre devant son maître.<span class="Apple-converted-space"> </span><br />- Je vous laisse.<br />- Sois a l'heure demain matin, hoë.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-3853197742852680262015-09-02T16:15:00.002+02:002015-09-02T16:15:26.301+02:00D'Or et de Lumière<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div style="border-bottom: solid windowtext 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1.0pt 0cm;">
<div align="center" class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">D’Or et de
Lumière</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Shanti<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"> ouvrit les yeux dans la pénombre. La lucarne haut perchée
renvoyait la faible lueur des étoiles : il était encore tôt. La fillette
se redressa sur un coude et parcourut le hangar du regard. Trois autres enfants
dormaient sur une natte semblable à la sienne, dure et étriquée. La chaîne de
fabrication trônait au </span><span class="MsoCommentReference"><span style="font-size: 8.0pt; line-height: 115%;">centre</span></span><span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">, avec ses bidons ouverts et
l’atelier de découpe aux lames non protégées. Si<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Shanti avait su lire, elle aurait pu
déchiffrer les noms des produits imprimés sur les bidons : « chlorate
de potassium », « oxyde de phosphore » et «oxyde de
zinc ». Si Shanti avait été instruite, peut-être aurait-elle connu la
toxicité de ce qu’elle manipulait chaque jour.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">La fillette s’assit, épousseta son <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sarouel</i>
puis sa tunique. Elle glissa la main dans le tissu rêche. Contre son cœur, une
poche dissimulait son trésor. Rassurée de constater qu’il s’y trouvait
toujours, elle prit le temps de s’étirer. La nuit avait été courte et ses
muscles, endoloris par la rudesse de sa couche, la lançaient. Elle observa Raj
à la dérobée. Le garçon paraissait si paisible ainsi, si fragile aussi. Sa peau
terreuse présentait le même teint mat que celle de Shanti. Un nez en trompette
et des cheveux d’un noir de jais le caractérisaient. La petite ouvrière savait
aussi ses yeux bruns et rieurs ; Raj faisait partie de ceux qui ne perdent
jamais espoir.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Toujours dans un silence chaud et sombre, Shanti se leva avant de s’isoler
dans un coin du hangar ; personne ne devait la surprendre, pas même Raj.
Elle sortit de sa poche secrète une précieuse allumette. La frottant d’un geste
vif contre sa sandale, elle ressentit un éclat de joie en voyant la fluette
flamme éclairer à nouveau sa vie.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Le ballet de cette fille du feu la
ramenait chez elle, auprès de sa mère et de ses frères. Elle voyait Mam allumer
les <i style="mso-bidi-font-style: normal;">diya</i>, bougies de terre cuite
remplies d’huile. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Divali</i>, la fête des
Lumières, était la célébration qu’elle préférait par-dessus tout. Les
préparatifs duraient des jours : on disposait les <i style="mso-bidi-font-style: normal;">diya</i> en rosaces sur les formes géométriques des <i style="mso-bidi-font-style: normal;">rangolis</i>. « Tu vois
Shanti ? » disait Mam en désignant les flammes dansantes ; « Les
mauvais esprits se tiendront éloignés de nous, ce soir ». Les feux
d’artifices éclairaient le ciel pendant cinq jours, et les enfants lançaient
des pétards en riant. Quand ses frères n’étaient pas encore nés, Mam lui avait
même offert des <i style="mso-bidi-font-style: normal;">jalebi</i> et des <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gulab jamun</i>. Elle en avait savouré le
goût sucré jusqu’à ce que fonde avec regret le dernier dans sa bouche.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Un bruit derrière elle la fit sursauter ; Shanti s’empressa de
souffler la flamme. Le bois s’était presque entièrement consumé. Les sens en
alerte, elle se retourna. Les enfants dormaient toujours. Lalitha suçait son
pouce innocemment, et Viknah était allongé sur le dos, les bras en croix. Seule
sa poitrine qui se soulevait à intervalles réguliers montrait qu’il vivait
encore. L’odeur âcre de la fumée emplit les narines de la fillette. Elle
détestait cette odeur : la fin de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Divali</i>.
La fin d’une allumette-espoir. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">L’aube se leva enfin, victorieuse des ténèbres. Deva entra en trombe,
comme à l’accoutumée. « Debout ! ». Il frappa du poing contre le
mur branlant. « Debout ! » répéta-t-il.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Comme si elle
avait été frappée par la foudre, Shanti courut à son poste. Elle s’accroupit
devant la pile de bâtonnets en bois, en saisit un fagotin et le trempa dans le
premier bidon. « Baril blanc : 4 minutes ». Elle entendit les
pas de l’homme se diriger vers Lalitha. Terrorisée, Shanti n’osa pas regarder
derrière elle. La jeune fille ne s’était pas réveillée : le soir
précédent, elle avait dû travailler quatre heures de plus que les autres. Des
bruits sourds retentirent dans le hangar. Lalitha se débattait en
pleurant : son amie devinait les coups que Deva lui infligeait, et frissonna.
Elle ne pouvait rien faire. Les échos de la brutalité de l’homme s’espacèrent
pour finalement se taire.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>« Baril rouge : deux
minutes ».<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tenir le fagotin à bout
de bras, au-dessus des bidons, l’éreintait. Lalitha s’agenouilla à côté d’elle
et commença à coller des étiquettes sur ses boîtes. Gardant les yeux baissés, Shanti
observa du coin de l’œil son visage. Une rougeur partait de sa pommette gauche
et descendait jusqu’à son menton : elle ne tarderait pas à bleuir. Deva
les surveilla un instant encore, puis sortit du hangar. « Baril bleu :
neuf minutes ». Un silence pesant alourdissait l’atmosphère. Shanti
s’était habituée à travailler douze heures durant, sans interruption :
elle s’était habituée aux vapeurs chimiques qui émanaient des bidons ;
elle s’était aussi habituée à ne plus voir sa famille qu’un jour par mois. Mais
la violence de son patron n’était pas une chose à laquelle on pouvait
s’accoutumer.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Elle déposa le fagotin sur la
plaque destinée au séchage, et en reprit un autre. Raj était accroupi en face
d’elle, à l’atelier de découpe. Le voir manipuler ces longs outils ne la rassurait
pas : aussi demeurait-elle concentrée sur son ouvrage. Elle aurait aimé
partager quelques mots avec le garçon. Un interdit parmi d’autres. Parfois,
elle s’imaginait leurs conversations. « Tu penses qu’on pourra s’en sortir
? » lui demandait-elle en pensée. « Tu as des parents ? Et des
frères et sœurs ? » « Si on partait d’ici, on pourrait fêter <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Divali</i> ensemble. »</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Viknah se brûla avec le
chalumeau ce jour-là. Il l’utilisait pour chauffer la solution de gomme dans
laquelle il pré-trempait les fagotins d’allumettes. Il hurla : Shanti
voulut se précipiter à son secours, mais la peur la pétrifiait. Viknah
continuait de pleurer et de crier, se roulant sur le sol en appelant à l’aide.
La fillette pensait que Deva allait venir : ou si ce n’était lui, un autre
de leurs supérieurs. Personne ne vint et, au bout d’un temps, Viknah se remit
au travail, la main couverte de cloques et de brûlures. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Au moment de manger leur maigre
repas, Shanti vola cinq nouvelles allumettes. Les trois autres ne faisaient
guère attention à rien : les yeux dans le vague, on aurait dit qu’on avait
aspiré le souffle de vie en eux. Viknah allait sur ses dix ans à peine mais ses
traits tirés lui en donnaient quinze ; Lalitha avait neuf ans, et Raj,
treize. L’insouciance et la joie caractéristiques des enfants avaient disparu
de leurs cœurs : avaient-elles même jamais existé ?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La nuit était tombée depuis
longtemps déjà lorsque Deva passa dans le hangar vérifier leur travail. Les
quatre enfants retenaient leur souffle. L’homme basané feignit de ne pas
remarquer la main de Viknah puis, sans un mot, leur distribua vingt-quatre
roupies chacun, leur principale motivation. C’était peu, très peu : mais
de ces quelques pièces dépendaient leurs familles. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Une semaine plus tard, Shanti obtint
son jour de congé. Elle arriva dans le bidonville après avoir marché pendant
deux heures. Soudain hésitante, elle releva le voile bleu suspendu à la tôle de
leur toit. « Shanti ! ». Mam se précipita vers elle et la
souleva de terre dans une étreinte tourbillonnante. Elle lui plaqua deux
baisers sur chaque joue et appela aussitôt son père. Un large sourire
illuminait sa peau ridée lorsqu’il accourut et l’embrassa à son tour. Puis,
soudain distant et triste, il la pria de lui remettre l’argent. La fillette
déposa, fière, ses roupies dans le creux des mains usées de son père. Un genou
au sol, il prit la tête de sa fille d’une main douce et la serra contre son
cœur sans rien dire.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>« Allons au temple »,
dit Mam en rajustant son <i style="mso-bidi-font-style: normal;">saree</i>.
Shanti n’osait demander ce qu’il était advenu de ses frères. Shiv ne
travaillait pas encore la dernière fois qu’elle était venue, et Akand besognait
dans une verrerie. Pourquoi Shiv ne se trouvait plus à la maison ? Elle
s’agrippa à la main de sa mère. Mam paraissait préoccupée : regardant
droit devant elle, elle avançait presque trop vite pour les petites jambes de
Shanti. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">La vue du temple coupa court à ses inquiétudes. Elle se sentait toujours
aussi démunie face à tant de grandeur et de majesté. Entièrement recouvert
d’or, ses étages paraissaient monter jusqu’au ciel. Les bas-reliefs
représentaient les dieux et leur histoire : elle reconnaissait Shiva en
tailleur, un serpent autour du cou et Ganesh, le dieu à tête d’éléphant. Les
sculptures étaient si nombreuses qu’on ne savait plus où regarder. Il faisait
chaud. Les rayons du soleil frappaient la façade d’or qui se reflétait dans les
iris bruns de Shanti. L’or la fascinait autant que la flamme des <i style="mso-bidi-font-style: normal;">diya</i>. Chatoyant, presque irisé, son
éclat représentait la richesse et le bonheur. Le temple illuminait la place et
projetait son aura édifiante sur tous ceux qui l’entouraient. Dans le cœur de
la petite fille, tout n’était plus qu’admiration et enchantement pour
l’édifice.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Un arbre à souhaits était planté
sur le côté. Les papiers suspendus, de toutes les couleurs, ondulaient dans la
brise légère. Shanti tira la manche de sa mère : elle aussi voulait
accrocher un vœu au banian. Mam accepta. Elle demanda à un homme d’écrire pour
Shanti. La fillette se mit sur la pointe des pieds et lui chuchota son souhait
à l’oreille avec excitation. L’homme eut un sourire triste, écrivit sur un papier
vert comme l’espoir et la laissa le suspendre aux plus basses branches du
banian. « J’aimerais que les enfants de la fabrique d’allumettes soient
libérés ».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Le reste de la journée se
termina trop vite au goût de Shanti. Après un repas silencieux où elle ne
pensait qu’à ses frères, elle se blottit contre sa mère pour s’endormir. Au
creux de son corps, elle se sentait protégée de tous les cauchemars de la vie.
Deva et sa cruauté ne pouvaient pas l’atteindre. Elle repensa à Shiv et Akand.
Où étaient-ils, en ce moment ? Akand dormait-il, misérable, dans son usine
de verre ? Et Shiv ? « Mam, où<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>est Shiv… », murmura-t-elle sans conviction. Sa mère ne lui
répondit pas. Brusquement, un mauvais pressentiment la saisit : elle se
retourna et secoua le corps endormi à côté d’elle. « Mam ! </span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: FR; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Qu’est-ce qu’il y a ?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: FR; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Où est Shiv ? »</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Se relevant
tout à fait, elle la regarda avec gravité. « Ma chérie… </span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: FR; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Dis-moi ! »</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Les larmes
commençaient à apparaître au coin de ses yeux. « Dis-moi ! ». Sa
mère passa la main dans sa longue chevelure défaite, puis elle encadra le
menton de sa fille de ses doigts. « Il n’a pas survécu. Il était faible,
la faim l’a emporté. » Un hoquet de stupeur la fit sursauter. Shanti
balaya les mains maternelles de son visage. Elle se rallongea, se recroquevillant
sur le tapis. Elle ne pleura pas, mais resta éveillée toute la nuit. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>De ce jour, plus rien n’eût
d’importance. La première règle qu’elle transgressa fut l’interdit de parler.
Elle se mit à discuter avec Raj, en cachette. Par ailleurs, elle volait
toujours plus d’allumettes et passait ses nuits à les flamber, une à une, pour
revoir l’éclat de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Divali</i>, ressentir à
nouveau l’aura du temple d’or et de lumière. Son ami devint un confident :
elle lui raconta ses souvenirs heureux, avant l’endettement de la famille. Sa
première fête des Lumières. La naissance de ses frères. Puis, le drame. Raj
l’écoutait toujours avec attention et elle lui vouait une confiance absolue. Il
parlait peu : Shanti savait seulement qu’il avait deux parents aux champs,
une sœur à la maison qui élevait le dernier-né, une petite fille de deux ans. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Un jour, Shanti décida de
révéler son secret à Raj. Les délations étaient grassement
récompensées dans la fabrique : mais Raj n’y céderait pas. Du plus profond
de son cœur, elle le sentait. La nuit vint. La fillette le tira du sommeil,
posa un doigt sur ses lèvres, et l’attira au fond du hangar. « C’est un
secret. », chuchota-t-elle. Le garçon acquiesça solennellement. Elle passa
la main dans son <i style="mso-bidi-font-style: normal;">saree</i>, en tira une
allumette volée. « Une allumette-espoir », présenta-t-elle. Elle la
craqua sur sa semelle, la lui offrit. Il la tint longtemps, jusqu’à se brûler
les doigts. Avait-il vu ce qu’elle y voyait ? Son léger sourire laissait
supposer que oui. Elle lui sourit en retour. « Tu en as beaucoup
pris ? </span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: FR; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Oui, souffla-t-elle. Là, j’en ai quinze. »</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">A sa grande
surprise, il lui déposa un bisou sur la joue. « Merci ».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Shanti se réveilla brusquement.
On la tirait par les cheveux. Ses pupilles étrécies fixèrent son
agresseur : Deva. Elle chercha à se débattre : il la retint d’une
main ferme et plongea l’autre dans son vêtement. L’homme en sortit les
allumettes et gronda :</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: FR; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Petite voleuse !</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Il la projeta
violemment contre le mur opposé. </span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: FR; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Tu sais ce que je leur fais, aux effrontées dans ton genre ?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Menaçant, il
s’avança vers elle. Lalitha et Viknah regardaient la scène, tremblants de peur.
Raj avait disparu. Il la frappa à plusieurs reprises. Mais au-delà de la
souffrance des coups, c’était celle de la trahison qui emplissait son cœur, le
lacérait, le réduisait en poussière. Comment avait-il pu ? Raj, son ami,
comment avait-il pu la dénoncer ? Un violent choc sur le crâne lui fit
perdre connaissance.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Une odeur de brûlé la tira de
l’inconscience. Shanti était allongée sur le sol, à l’abandon : une
épaisse fumée avait envahi la fabrique. Les corps de ses amis gisaient, épars. Son
cœur bondit dans sa poitrine. « Un incendie ! ». Elle se releva
et courut vers la seule issue, un bras devant la bouche. Elle ne voyait plus
rien : toussant et crachant, sa main se referma enfin sur la poignée. La
porte était verrouillée ! Les flammes ardentes resserraient leur étreinte
autour d’elle. « Ouvrez-moi ! » implora-t-elle. Elle tambourina
de toutes ses forces sur le métal peint. Quand elle comprit qu’elle n’avait aucune
chance, elle se laissa glisser à terre, abattue. Son regard plongea dans les
flammes, ressucitant sa mère, les bougies, l’éclat du temple et <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Divali</i>. Shanti sourit. Elle était libre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="mso-fareast-language: FR; mso-no-proof: yes;">Le temple d’or scintillait
sous le soleil du solstice d’été. Une brise chaude gonflait le <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sarouel</i> des indiens, ondulait le <i style="mso-bidi-font-style: normal;">saree</i> de leurs femmes. Les marchands
d’épices bondaient la rue adjacente, d’où provenaient cris et enjaillements.
L’air respirait le cumin et le safran. Les passants aux habits colorés
flânaient, le pas tranquille. Quelques touristes déambulaient avec leur caméscope.
Le banian poussait toujours aux côtés du temple : les reflets dorés
arrachés par la lumière s’y déposaient, tachetant les souhaits flottants de
jaune. Sur l’un d’eux, l’écriture était presque illisible. Tout à coup, une
rafale de vent plus forte que les autres détacha le papier vert : il
s’envola, tourbillonna parmi l’agitation du marché aux épices, changea de
direction pour finalement se poser sur le sommet du temple. Le jour l’éclaira
plus vivement que jamais : le vœu d’une fillette s’était réalisé. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlGswJ-d4ikIXjCNJ-bmlmx-KSAZu4tdr-nfH9rfXwrY8LbeU9Bj52NckHeH4jurmiFuJ2s4zCkmRZNBZqHiEr-6B0RAou6rq2xS8gINO_Ahyphenhyphenf3bXz7KowamfBdA0_eRumQrVEvi9HyoKx/s1600/___aaaaa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlGswJ-d4ikIXjCNJ-bmlmx-KSAZu4tdr-nfH9rfXwrY8LbeU9Bj52NckHeH4jurmiFuJ2s4zCkmRZNBZqHiEr-6B0RAou6rq2xS8gINO_Ahyphenhyphenf3bXz7KowamfBdA0_eRumQrVEvi9HyoKx/s320/___aaaaa.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-64968980408094560632014-11-12T19:19:00.001+01:002014-11-12T19:23:53.745+01:00L'Horloge<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDZIdtbBBYqCKvRjnM2fF_6nXvN0waRDNybrpyJ0Yk-wOgQmUzRb_9ZgZrgWGdU0zGFNbgPUAoJcFBHyO43mPnUzrnfObuy1EIB6xOSKaJy5Xss1SQ4oCGiE1n9EFnxJGnwm1I6Y5l8X6K/s1600/1533863_10204145387427695_6600061001208128992_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Crédit Photo : A. Thauvin" border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDZIdtbBBYqCKvRjnM2fF_6nXvN0waRDNybrpyJ0Yk-wOgQmUzRb_9ZgZrgWGdU0zGFNbgPUAoJcFBHyO43mPnUzrnfObuy1EIB6xOSKaJy5Xss1SQ4oCGiE1n9EFnxJGnwm1I6Y5l8X6K/s400/1533863_10204145387427695_6600061001208128992_n.jpg" title="" width="267" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">L’Horloge devait faire une bonne
centaine de pieds. A chaque habitant du Frémoy correspondait une aiguille,
excepté pour les plus jeunes. En fer forgé, chacune d'entre elles portait un
numéro allant de I à XXVII afin que les générations suivantes puissent la
repérer parmi les autres et hériter de leurs prédictions. Ils n’étaient qu’une
vingtaine dans le petit village et se connaissaient tous. </span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Le Frère Jean sonna la cloche annonçant la Consultation mensuelle. Tous
abandonnèrent alors leur activité et se rendirent silencieusement devant
l’Horloge. Les aiguilles s’emballèrent un instant, avant de s’arrêter chacune devant
l’un des nombreux symboles gravés dans le cadran. La mère de la famille
Baudegrois redoutait par-dessus tout de voir l’une de leurs aiguilles s’arrêter
sur le crâne, comme cela s’était produit la semaine passée.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Hildebert, son époux, était mort peu après. Richard, le quatrième fils de la
famille, avait ainsi hérité de l’aiguille XVIII. On racontait qu’elle était
maudite, car par trois fois le malheur s'était abattu sur la personne qui en
avait hérité.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Il la chercha fébrilement du regard. C’était la première fois que l’Horloge
allait prédire son destin. </span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Elle s’était arrêtée sur l’alliance.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Tous les regards convergèrent vers lui, interdits. Le mariage n’était autorisé
qu’à partir de la vingtième année, et d’ailleurs l’Horloge n’avait jamais
désigné quelqu’un de plus jeune jusqu’à ce jour.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Richard Baudegrois n’avait que dix-sept ans, et pas la moindre envie de se
marier. Il aurait préféré voir l’épée en lieu et place de cette bague, ce qui
lui aurait permis de faire un mois d’apprentissage avec Hannefer, le maître
d’armes. Peut-être même aurait-il pu devenir chevalier par la suite.<br />
A la rigueur, il se serait satisfait de l’enclume des forgerons : mais
l’alliance ! Il n’avait jamais parlé à une fille de toute sa vie, n’en avait
aucun regret et se portait bien parmi ses quatre frères.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Cependant, et il ne le savait que trop, on ne pouvait aller contre l’Horloge.
Elle avait prédit la mort de son père, et Hildebert Baudegrois résidait
maintenant dans l’au-delà.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Il était destiné à se marier, et ce avant la prochaine lune. Désemparé, il jeta
un regard en biais à sa mère. Elle fermait les yeux et plissait les sourcils,
comme toujours lorsqu’elle était inquiète. Les villageois échangeaient de
nombreux commentaires à voix basse. Lassé de toute cette agitation, le chef du
village intervint ;<br />
- L’Horloge est formelle. Ce jeune homme doit se marier. Pères, faites votre
devoir et préparez les épouses potentielles à leur rôle.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Gauvin Loiseau se rassit. Les protestations des hommes ne tardèrent pas à
s’élever :<br />
- Je ne veux pas d’un gamin pour gendre !<br />
- Cet enfant n’a même pas de métier !<br />
- Il y a erreur, c’est sûr.<br />
- Pourquoi ne pas bannir le garçon ?</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Richard rougit violemment, et s’écria :</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
- Je ne demande pas à me marier, moi ! </span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Il se tourna vers Gauvin.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
- Chef Loiseau, ne peut-on vraiment pas aller à l’encontre de l’Horloge ?<br />
- Mon garçon, dois-je te rappeler que quoi que tu fasses, où que tu ailles, la
prédiction de l’Horloge se réalisera ? Par conséquent, autant y mettre les
formes.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Pout tout homme à marier, les jeunes filles du village devaient passer une
journée en sa compagnie. En théorie, le garçon avait ensuite le droit de choisir
qui serait sa bien aimée, mais bien souvent les mariages étaient en réalité
arrangés pour des raisons d’argent. Seuls les guerriers respectés prenaient
femme sans restrictions. </span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Richard savait par avance que ses prétendantes feraient tout pour lui être
désagréable à la demande de leurs pères, puisqu’il n’avait ni haut fait de
gloire ni riche héritage à son actif. Cela le désolait.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Il se prit la tête dans les mains. Arthur et Jacques, ses deux frères les plus
âgés, auraient payé cher pour obtenir ce symbole. Eux exerçaient déjà un métier
respectable et ils ne leur manquaient plus qu’une femme pour couronner leur
réussite.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Malgré ce qu’en avait dit Gauvin, il connaissait la solution. Partir.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Le soir même, il remplit son oreiller à la manière d’un baluchon en prenant
soin de ne pas se faire remarquer. Le dernier quartier de jambon en place, il
attendit que la nuit soit complètement noire avant de descendre prudemment dans
la cour. </span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Il se figea en voyant une discrète ombre se profiler derrière lui, et fit volte
face.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
- Qui va là ? chuchota-t-il, un brin apeuré.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Il reconnut alors la silhouette menue de son jeune frère, Gaël.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
- Tu vas où Richard ? demanda la petite voix ensommeillée.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Le jeune homme sourit, attendri.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
- Je vais chercher de l’eau, ne t’inquiète pas pour moi. Retourne te coucher !<br />
- ‘accord.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
La forme frêle s’éloigna. Richard prit son courage à deux mains, et franchit la
barrière qui délimitait le Frémoy.</span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Devant lui, le noir étoilé s'étendait par-dessus la campagne.</span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;">Richard avait atteint le
bois de Tienell le lendemain. Il savait que sa traversée serait tranquille,
aussi partit-il sereinement. Il accéléra le pas en soirée, pour se retrouver
devant le village voisin, Hemphlet.<br />
Ici, il n'y avait pas d'Horloge pour le marier.<br />
<br />
Richard soupira. Ces deux jours avaient été éprouvants. Il se demandait si les
habitants de Hemphlet l'accepteraient au sein de leur communauté.<br />
<br />
Il commençait aussi à regretter un peu sa décision prise, lui semblait-il, sur
un coup de tête. Il songea à ses frères, ses parents qui n'allaient pas trouver
le sommeil à cause de lui. Se marier était-elle une peine si affreuse qu'il
refusât de rester avec sa famille ? Il se passa la main dans les cheveux, et
réfléchit.<br />
De toute manière, cela ne durerait qu'un mois. Ce délai passé, il rejoindrait
le Frémoy.<br />
Il s'en fit une promesse.<br />
<br />
Les lourdes portes du village étaient gardées par deux gardes en cotte de
maille. Il se rappela avoir entendu qu'Hemphlet était un village beaucoup plus
conséquent que le leur, un chef-lieu même, si sa mémoire était bonne. Les yeux
de l'homme bourru et chauve à sa droite s'arrondirent d'étonnement quand ils
l'aperçurent.</span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><br />
- Hé gamin, que fais-tu ici ? lança-t-il.</span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><br />
Richard se redressa de toute sa hauteur.<br />
-Je viens demander un hébergement.<br />
Le garde grinça des dents.<br />
- Et qu'est-ce qui nous prouve que tu n'es pas un de ces voyous qui viennent
pour semer la pagaille ?<br />
- Je viens du Frémoy.<br />
L'homme imposant recula d'un pas, un masque d'effroi sur le visage.<br />
- Ouvrez les portes ! cria-t-il.</span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><br />
Les gonds grincèrent. Escorté par l'un des gardes, Richard fut emmené devant le
chef d'Hemphlet.</span></span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><b>A suivre... </b></span></span></span>Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-49683026172424537212014-10-14T19:25:00.000+02:002014-10-14T19:25:03.397+02:00Suicide<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">I just
wanna sink into the darkness</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">You can
laugh at me, poor fools</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Let me go
there, nobody cares</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">I
understand life, no my dear don’t cry</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">I just
wanna rest between lost souls</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Hope has
die for me now, do not even try</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">To save me,
I’m six feet underground</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Death
shadow has come to surround me</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Lost in the
echo of a crying sound</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">On earth
there’s nowhere I can be</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Myself, and
just nothing else</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Don’t touch
me I’m almost gone</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">You may
catch my illness son</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">My arms are
bones I’m not</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Living
anymore you know what I got</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">I’m sick of
this planet, of those idiots</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Who run the
world, war and hunger</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Love has
disappear, replaced by fear</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">It hurts
for me to remember</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Just please
let me one last swear</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">I will
never come back here.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-6839859251654023522014-10-12T14:16:00.000+02:002014-10-12T14:17:41.994+02:00La petite fille en robe noire<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://fc04.deviantart.net/fs14/f/2007/002/e/5/Raven_by_baranyai.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" class="dev-content-normal" data-embed-format="thumb" data-embed-id="45816147" data-embed-type="deviation" src="http://fc04.deviantart.net/fs14/f/2007/002/e/5/Raven_by_baranyai.jpg" height="514" style="height: 508px; top: 0px; width: 425px;" width="430" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #666666;"><span style="color: black;">La petite fille, pieds nus, en robe noire<br />Est seule dans la salle aux cents miroirs<br />Le silence emplit tout l'espace assourdi<br />La petite fille ouvre grand ses yeux gris</span></span><br />
<br />
<span style="color: #660000;"><span style="color: #990000;">Fracassant les miroirs les corbeaux entrent<br />De leurs plumes noires entre eux ils s'éventrent<br />La petite fille crie, ferme ses paupières<br />S'entourant de ses bras, elle s'effondre par terre</span></span><br />
<br />
Drame muet sans un son, sans un bruit<br />
Envolés les oiseaux, ne restent que les débris<br />
Le verre cassé a rayé la peau de l'enfant <br />
Au sol s'enchevêtrent, mêlés, la peur et le sang<br />
<br />
Les yeux aveugles, elle se tourne vers le ciel<br />
Implorant que pour elle revienne le soleil<br />
Mais la dure vérité est que rien ne l'atteint<br />
Ni joie ni peine, personne pour lui tendre la main<br />
<br />
La petite fille en robe noire se met à sourire<br />
Pour chaque être humain, il existe un avenir<br />
Elle se remet en chemin, elle va trouver le sien<br />
Des larmes sur les joues, elle croit au lendemain</div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-67227610291865632722014-06-11T23:12:00.001+02:002014-06-11T23:12:08.572+02:00Eau 水<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Allongée sur le sable, les yeux grands ouverts, elle
contemplait du fond de l’eau les miroitements lointains du soleil. Une paix
avec elle-même s’était peu à peu instaurée, le trouble de son esprit dissipé.
Dans les bras de la mort, elle voyait clair. Le monde impassible continuait de
respirer à pleins poumons, dans le tourbillon folâtre de la vie. Qui se
souciait de la sirène sans souffle à cet instant ? Seule et sereine,
l’océan de ses larmes la berçait telle une enfant. Elle était elle-même, sans
faux-semblants, libre d’exister mais oubliée de tous. Les filaments de sa
vitalité s’échappaient, couraient jouer dans le courant, l’abandonnant à la
fatale issue. L’ultime bulle d’air s’échappa de ses lèvres, fila rejoindre le
réel, la surface, tout ce qu’elle avait choisi de délaisser.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un regret s’évanouit mort-né sur ses lèvres : elle
mourut.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi63y-9A9W4zznnYQhXuvxtVq3JqUZRrNKLuF7Rfanp0k9mmIK1sSercfEhJ2jXzcznoPNzLcy-NB1lvJGlP068kMWdm9ZTgp7XDEHuRF2MNd6-7w2q4T0LGBDP6Tis-2pNTq2y3r_yPe7v/s1600/eau.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi63y-9A9W4zznnYQhXuvxtVq3JqUZRrNKLuF7Rfanp0k9mmIK1sSercfEhJ2jXzcznoPNzLcy-NB1lvJGlP068kMWdm9ZTgp7XDEHuRF2MNd6-7w2q4T0LGBDP6Tis-2pNTq2y3r_yPe7v/s1600/eau.jpg" height="210" width="320" /></a></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-35234008111229640602014-06-11T23:05:00.001+02:002014-06-11T23:05:20.278+02:00Brume Océane ou Le Reflet d’une ExistenceDeux perles bleu vif brillent, dernier reflet d’intelligence. Pas un centimètre de son visage n’est épargné par les crevasses asséchées, plis et ridules décalqués sur sa peau. Son corps rouillé pourtant, escalade. Sa main ripe sur le rocher déchiqueté, mais il persévère. Péniblement, il s’y assoit enfin. Il surplombe maintenant l’étendue bleue. D’une bourrasque, le vent salé lui apporte l’odeur de son enfance. L’océan ne le voit pas mais lui, le vieil homme, n’en détache pas les yeux.<br />
<br />
Il voulait une vie d’aventures et de dangers. Il voulait voyager dans les contrées inexplorées, rencontrer les populaces oubliées, exhumer les trésors cachés. Où se sont-ils enfuis, ces rêves d’enfant ? Quand l’espoir d’un jour les réaliser l’a-t-il définitivement quitté ? Il est trop tard, désormais. La vie a filé si vite, courant comme une jeune fille qui se moque bien des aspirations d’un homme.<br />
<br />
Une vague vient s’écraser à ses pieds. L’écume est blanche comme sa barbe mousseuse, éphémère comme son existence. Il y plonge son regard, et son âme s’y perd. Les souvenirs remontent à la surface, pour respirer de nouveau. Il se laisse emporter par le courant d’images.<br />
<br />
Un galet décoché qui sept fois a ricoché. Fier de son lancer, l’enfant qu’il était se tourna vers son père, en quête d’approbation. Celle-ci tarda à venir, puis un mince sourire détendit son visage. Les années passèrent, heureuses. Plongé dans les livres de pirates, dans les histoires de marins rocambolesques, le garçon se prenait à rêver à cette mer fougueuse et indomptable, sensuelle et douce. Il la voyait tous les jours, sur le chemin de l’école, par la fenêtre de la classe. Il se mettait au fond pour pouvoir poser sa joue contre la vitre froide et contempler l’eau changeante. Pas brillant mais pas sot non plus, il travaillait assez pour se maintenir dans la moyenne. En natation, il excellait. C’était sa joie de la semaine : le cours de piscine. Un jour, ingénument, il avait demandé : « Professeur, pourquoi on ne fait pas piscine dans la mer ? » Les autres avaient ri, mais ça n’était pas drôle. Le maître lui avait caressé les cheveux, qu’il avait alors blond platine, sans répondre. Un enfant se satisfait aisément de ce qu’il ne comprend pas, et c’est ce qu’il fit.<br />
<br />
Un deuxième mouvement de ressac échoue un autre souvenir sur son rocher. La robe immaculée de Marine, ondulant sous la brise, en écho à l’eau mouvementée. De ses bras, il ceignait la taille de sa fiancée. Elle était belle. Et la seule à avoir compris que jamais son coeur ne lui appartiendrait. Elle savait. Il était marié à la mer d’une union que personne ne pourrait briser, elle l’avait lu dans ses yeux. Une part de lui à jamais inaccessible, perdue dans les remous agités d’une fascination ineffaçable, et elle le savait : mieux, elle l’acceptait. Le vieil homme se souvient de ses cinq années d’études en droit, avec auprès d’elle sa Marine. Jeunesse, sentiments exacerbés. Chaque joie est intense, chaque peine est immense. Il regrette et méprise tout à la fois ce temps où l’on est écervelé mais heureux. Il lui apparaît de plus en plus lointain et pourtant, le vieillard s’en souvient comme s’il y était encore.<br />
<br />
Troisième vague. L’apogée. Un travail, une femme –Marine. Un premier enfant, en bonne santé, Erwan. Un garçon intelligent, mais peu ambitieux. Puis sa soeur est venue, Emma, aussi radieuse que sa mère. La famille s’aimait, mais du vague à l’âme le prenait parfois en étau. Une impression confuse de ne pas avancer sur le bon chemin, de ne pas suivre sa destinée. L’appel du large le laissait distant, distrait. Marine comprenait, et en retour, il l’aimait du mieux qu’il pouvait. Il aurait voulu faire le tour du monde à la voile. Chaque année, il regardait dans le petit écran ceux qui se lançaient, qui osaient prendre à bras le corps le défi qui le faisait rêver. Mais lui, il ne pouvait pas partir. La société l’emprisonnait d’une poigne de fer. « La vie, c’est une famille, un travail bien payé, et rien d’autre. » Voilà ce qu’elle lui susurrait à l’oreille, la société, à chaque fois que sa folie de voyager le reprenait. Il réussit, à force de se le répéter, à aimer cette vie-là. Ils étaient heureux, ensemble. Le souvenir de ces dernières années d’insouciance étira les commissures du vieil homme sous sa barbe.<br />
<br />
Plus la maturité s’acquiert et plus le bonheur nous échappe. Au fil des années, il saisit de mieux en mieux la nature des hommes, immuable dans ce qu’elle a de bon et mauvais. Non pas qu’il ne croit pas à une progression. Il y a eu des évolutions notables dans la conscience générale de l’humanité. Mais au fond, ce sont toujours les mêmes erreurs, toujours les mêmes egos démesurés qui frappent. Cela est intrinsèquement lié à la nature de l’homme. Cet être étant conscient avant tout de sa propre personne, il ne peut se mettre à la place de chaque autre ; et de cela naît l’irrespect, l’irresponsabilité, les cris et les colères. De simples incompréhensions, en somme. Si l’espace d’un instant, on pouvait acquérir le passé, les pensées de quelqu’un d’autre, juste le temps de se rendre compte que chacun a ses raisons d’agir, les conflits ne seraient plus de ce monde. Oui, dans ses années de la quarantaine, il comprenait la logique des choses et réalisait à quel point ses congénères sont forts et fragiles, intelligents et sots, semblables et différents. Les grands mots utilisés pour croire à leur supériorité ne valent pas un petit geste de simplicité. Il connaissait le prix des joies et la force des peines ; la vie est un complexe entrelacs de paradoxes.<br />
<br />
Sur ses années avancées, il arriva à apprécier cette sorte de sagesse, comme il faut bien profiter des avantages de chaque âge. Les petits plaisirs, dorénavant, le contentèrent autant qu’autrefois les grands. Et même si la mort se rapprochait à petits pas, sur ce chemin il commençait à l’accepter. A cinquante ans, il y fut obligé, pour ne pas sombrer dans la folie. Quelle idée intolérable en effet, que celle de sa propre mort ! Ne plus penser, ne plus voir ce fourmillement incessant des villes, cette grandeur de la nature, ne plus penser ! Ne plus croire, ne plus espérer, ne plus souffrir, ne plus rire, ne plus vivre ; oui, cela est une pensée révoltante. Cette horreur de la mort, il l’a doucement apprivoisée, comme un animal sauvage dont on sait qu’il nous fauchera un jour. Que l’on ait été un homme bon, un truand ou un lâche, personne n’échappera à la sentence finale. Il y a quelques années, lui, l’homme assis sur son rocher, a compris que c’était dans l’ordre des choses.<br />
<br />
Une gerbe d’eau glacée le trempe de la tête aux pieds. Un quatrième souvenir, chargé de sombres turbulences. Le jour où Marine est morte. Le jour où la seule attache qui le liait à cette société absurde s’était rompue.<br />
Alors c’était comme ça, juste comme ça ? La mort frappait, on ne s’y attendait pas. On ne s’y attend jamais. Après trente ans de vie commune : envolée ! Son monde s’était effondré sur des certitudes qu’il croyait solides. La cruauté de la vie lui parût alors incommensurable, inouïe. Où était-elle, sa bonne étoile, celle qui l’avait toujours tenu à l’abri des pires souffrances ? Comment pouvait-on la lui avoir enlevée ? C’était impossible. L’homme n’avait jamais compris à quel point son attachement pour sa femme était grand, envers et contre tout.<br />
Les yeux bleus s’étaient éteints, cachés par les nuages sombres. La mer même, sa maîtresse éternelle, n’avait su alors le consoler. Il avait vécu cinq ans prostré, répondant à peine aux questions, enfermé dans son grenier. Comme la mer se retire avant un raz-de-marée, il s’était échappé là où personne ne pouvait plus l’atteindre : dans ses pensées.<br />
<br />
Le vieil homme se crispe sur son rocher. Il est des mémoires qu’il ne voudrait pas affronter, mais il le doit. Il expire profondément et attend la cinquième lame.<br />
Comme si le souvenir de Marine avait toujours été le rempart entre le monde et sa douce folie, toute la frustration et l’incompréhension qu’il avait pu endiguer au cours de ses cinq années s’étaient déversées en un flot de haine. Une rage l’avait pris, une colère qui se dressait contre le monde entier. Sa vie, il l’avait repeinte avec fureur, tout en noir. Et il était parti, sans prévenir. Louant un voilier avec ses économies, il s’était enfin jeté à l’eau, oubliant toute prudence. Il ne savait pas manoeuvrer un bateau : s’en remettant à la chance. Il se nourrissait de gâteaux secs et de cornichons, incluant parfois un oeuf dur à son repas de fortune. L’eau, il en avait emporté assez pour tenir deux bons mois. La première semaine, chargée en changements, l’avait mis à rude épreuve. Lui, le casanier épris d’aventure, s’était rendu compte de la difficulté d’être un Robinson.<br />
Un mois passa. Sa barbe blanche lui donnait l’allure d’un Père Noël. Se raser est le signe que l’on prend soin de soi, que l’on cherche à plaire ; à être accepté. Depuis le jour où il était parti, il l’avait laissé pousser. Pour se rappeler chaque matin, d’un coup d’oeil dans le miroir, qu’il l’avait perdue. Pour se rire des modes futiles de la société. Enfin, pour garder la notion du temps.<br />
<br />
Un jour, la culpabilité s’était rappelée à son bon souvenir. Que faisait-il ici, au beau milieu de l’océan, loin de ceux qu’il aimait ? Ses deux enfants devaient être fous d’inquiétude. Il fallait qu’il rentre. L’écho de sa mort résonnait, coup de gong terrifiant. Son instinct le sentait, elle rôdait. Etait-il inconscient pour s’être ainsi jeté dans une aussi dangereuse épopée ? La peur prit possession de son corps, lentement. Il ne savait pas se repérer, ni naviguer, et encore moins nager ! Que faire ? Prier ? Il eut un rire jaune.<br />
- Je ne veux pas mourir ici ! lança-t-il dans le vent.<br />
Un graillement de mouette lui répondit, moqueur. « Tu es perdu », y entendit le vieil homme.<br />
Un oiseau ? Un oiseau, ça ne vit pas au large. La terre ne devait pas être loin ! Il fouilla le voilier à la recherche d’un quelconque guide de survie. Il dénicha une carte, un gilet de sauvetage, mais rien qui pût l’aider à contrôler son bateau. Il s’endormit bientôt, épuisé et désespéré.<br />
Un vent fort se leva la nuit suivante. Le voilier échoua dans une crique déserte en plein milieu de la nuit : l’espace d’un instant, il crut en Dieu. Retrouvant avec difficulté les membres de sa famille, il comprit que son amour pour eux était désormais sa raison de vivre. Vivre, pour eux. Malgré le chagrin qui, il le savait, ne partirait jamais vraiment.<br />
<br />
Puis la vie l’avait surpris, encore, comme si elle se jouait de tout ce qu’il croyait avoir acquis. Ses petits-enfants comblaient le vide dans sa vie, un peu. Après la tempête, mer d’huile. Alors même qu’on ne veut plus être heureux, les petites joies viennent de nouveau<br />
étirer nos lèvres. Qui a dit « la vie est un long fleuve tranquille » ? Il n’y a pas affirmation plus fausse. Non, le vieil homme croit que la vie est aussi belle, enchanteresse et dangereuse que l’océan, celui-là même qu’il contemple en cet instant. Le flux et le reflux l’apaise, calme l’agitation provoquée par ses réminiscences du passé.<br />
<br />
Le vertige le prend parfois quand il songe à toutes ces existences parallèles à la sienne, des personnes dont il ignore tout et qui mourront sans qu’il n’ait rien su d’eux. Et au hasard, une poignée de visages lui sont familiers, dans ce vaste monde où il n’est rien, moins qu’une poussière. Il tient à ces gens, mais en soi, tout être humain n’est-il pas digne d’être aimé ? Et chacun d’entre eux s’évanouira comme il est venu. L’oubli viendra, le néant comme promesse inviolable.<br />
Au fond, pourquoi le craindre ? Quand ses yeux seront à jamais fermés, il ne sera plus là non plus pour regretter les temps passés. La vie est unique, la passer dans la peur n’est pas le bon choix. La passer dans les remords ou les regrets ne fait rien avancer, non ! Mais pour lui, c’est déjà trop tard. Elle est là, assise à côté de lui, il la sent. Elle rit, la garce ! La mort et la vie, main dans la main, se défient des espoirs humains. Elles se moqueront toujours de cette espèce vouée à l’échec.<br />
Elles rient dans le cri des mouettes qui passent au-dessus de sa tête. Elles gloussent dans une éclaboussure d’eau salée. C’est si drôle, de voir ces fourmis se débattre dans leur existence, pas assez lucides pour savoir le sort qui les attend, mais trop pour ignorer leur peur confuse. Insectes pris dans une toile qui ne voient que l’ombre de l’araignée qui va les dévorer. Le vieil homme ferme les yeux, tâche de retrouver la sérénité. Le temps est venu pour lui.<br />
<br />
De ses mains malhabiles, il dénoue sa cravate et la jette dans les flots.<br />
« Mer, emporte ma soumission à la société. »<br />
D’un coup sec, il brise la chaîne en or qu’il porte au cou ; le crucifix coule à pic.<br />
« Mer, emporte ma peur de la mort, mon matérialisme et mes péchés. »<br />
Doucement, il retire son alliance. Il hésite, puis l’anneau descend rejoindre les fonds sableux.<br />
« Mer, emporte mes sentiments, mon humanité. »<br />
Le vieil homme coupe sa barbe. L’attente est terminée.<br />
Il saute du rocher et se laisse emporter.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMCv75J1Pnm3NmacJcdeXEllZKEPN7xlXiHMPDtaVEfQWG68zA3r1IsJhe4ntEs3nV6LHxykt2IydXMNAXYfGh2CJaPebEMD1AbfMHSv3abufLNeZmhGIcYMNBrVeN15kvbr3zLdqmPia/s1600/hokusai+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMCv75J1Pnm3NmacJcdeXEllZKEPN7xlXiHMPDtaVEfQWG68zA3r1IsJhe4ntEs3nV6LHxykt2IydXMNAXYfGh2CJaPebEMD1AbfMHSv3abufLNeZmhGIcYMNBrVeN15kvbr3zLdqmPia/s1600/hokusai+1.jpg" height="216" width="320" /></a></div>
<br />Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-52533161382317284842014-06-11T22:59:00.001+02:002014-06-11T22:59:25.957+02:00Lettre à une amieELAEROB Aurore<br />
6, allée Chromatique<br />
53700 PANSELINOS<br />
<div style="text-align: right;">
DELETTRE Mia</div>
<div style="text-align: right;">
32, rue des Lucioles</div>
<div style="text-align: right;">
53400 PERNAS</div>
<div style="text-align: center;">
<b>Lettre à une amie</b></div>
<br />
À Panselinos, le 15 août 2014<br />
<br />
Chère Mia,<br />
<br />
J’espère que tu te portes au mieux. Depuis la fête de la peinture où nous sommes allées ensemble, je ne cesse de faire le même rêve. Habituellement, il n’a pas de fin : mais ce matin, j’y ai eu droit. Voici donc l’histoire telle que je l’ai ressentie, j’espère que tu parviendras à pénétrer l’ambiance si particulière de ce songe.<br />
<br />
Je marche sur la route sombre. La lune blanche me regarde, je suis seule. L’écho de mes pas résonne. Soudain, une tache rouge éclate sur le noir goudron, disparaît. Je cligne des yeux. Ai-je rêvé ? Une rouge, une bleue. De nouveau. Un battement qui lentement pulse dans mon être, tribal tambour. Magenta, cyan, jaune. Les spots éclaboussent les murs de couleur, bondissent en choeur, entraînent un air de flûte avec eux. Une guitare sillonne le vent, s’accorde au rythme qui s’en trouve complexifié. La terre me semble vibrer de vie, comme jamais auparavant. De l’arc-en-ciel jaillissent de serpentins rubans qui s’enroulent en feux de joie.<br />
<br />
Mon corps danse, je ne peux m’en empêcher : chacun de mes gestes est naturel et saisi dans la musique. Un poignet qui se tourne, une hanche qui se balance, un pied qui sautille. La mélodie, c’est moi. Si cela n’avait été un rêve, sans doute aurais-je été éreintée, haletante, le pouls battant à mes tempes. Mais ici, rien ne m’empêche de danser : le temps s’est étiré à l’infini. Possédée par le diable de l’entraînante farandole, je claque des mains au-dessus de ma tête, le sourire aux lèvres.<br />
<br />
Une à une, les étoiles se décrochent, comme soufflées par un enfant céleste. Se brisant en milliers d’étincelles, elles illuminent brièvement la nuit colorée. Je me retrouve parée d’une robe d’or me cintrant la taille et retombant en panache vaporeux de dentelle sur mes pieds. La soie bruisse et virevolte, accompagne mes mouvements, reflète les carmins, les verts et les bleus. Un violon vient se mêler à la fête. La lune éclatante rit maintenant avec moi, je vois le son cristallin s’élever dans le ciel en cascade inversée.<br />
<br />
Surprise : mes pieds décollent du sol. Je sens en moi une force invisible qui m’attire vers le haut, je me tends toute entière vers le ciel en fermant mes yeux pour pleinement profiter de cet instant fabuleux. J’effleure de la plante le soyeux berceau lunaire, m’y allonge doucement. De là-haut, le monde est bleu et l’écho de la musique lointain. Me berçant de ses bras d’argent, l’astre de la nuit veille sur moi. Ses mains m’accrochent une parure de diamants au cou avec délicatesse. Chaque pierre est un souvenir heureux ; il y en a tellement !<br />
<br />
Dans le reflet de l’un d’eux, un visage se dessine. Une jeune fille radieuse y sourit, entourée par la chaleur de l’été et un champ d’oliviers : toi. Je plonge avec délice dans la mémoire. Disparue la route éclatante, envolée la lune blafarde : seule ma robe dorée et le collier étincelant me rappelle mon passé. Tu es là, belle et enjouée, tu prends mes mains et me fait tourner sur moi-même. Je t’embrasse sur la joue, revivant ce moment avec plus de bonheur qu’on ne saurait imaginer. Une amitié véritable est le plus beau des trésors.<br />
<br />
Je me suis réveillée avec mon cœur tout épanché de plaisir, mais une pointe d’amertume ne pouvait s’empêcher de constater que ce n’était pas réel. Je tentais de capturer ces instants, de me rendormir pour quelque temps : impossible, la magie s’était évaporée. La frustration menaçait de poindre le bout de son nez : et j’ai compris que le rêve, c’était d’avoir une amie comme toi.<br />
<br />
Merci infiniment pour ce partage,<br />
Ta meilleure amie qui t’adore :<br />
<br />
Aurore.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-48645840409134670522014-01-07T20:47:00.001+01:002014-03-31T15:27:24.008+02:00La Route de Nulle Part<div class="MsoNormal">
-------------<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La Route de Nulle-Part</span>---------------------------------------------------------------</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La Route de Nulle-Part. Il passe devant chaque matin pour se
rendre à son école. Il sait bien que ce n’est qu’un nom, mais cette rue tourne
à angle droit et il n’en a jamais vu le bout. Ce serait idiot, de changer son
trajet juste pour ça. Il passe donc devant chaque matin, n’accordant qu’un
regard à l’allée vide. Tout de même, ça l’intrigue. Pas au point de le
distraire pendant les cours, non, quand il n’y est pas il n’y pense pas. Il se
dit qu’un jour il fera le détour, juste pour voir. Mais sur le moment il n’ose
pas. Pourtant personne ne le regarde, mais il ne sait pas, c’est quand même
stupide de faire ça. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Cela fait deux mois qu’il traverse le passage piéton en
jetant un œil à la Route de Nulle-Part. Il se met à maudire l’imbécile qui l’a
appelé ainsi. Ça n’a pas de sens, une rue, ça finit forcément quelque
part ! Ça devait être un poète dans l’âme, encore quelqu’un qui se croit
au-dessus des autres. N’empêche, il a déjà essayé de se pencher un peu (tout
juste assez pour que ça ne se remarque pas) afin de voir le bout de la route
derrière ce tournant de malheur. Mais le virage est trop serré, la rue trop
étroite. Il faut vraiment aller dans la direction pour en apercevoir la fin.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Il se dit, mais si c’est une impasse, j’aurais bien l’air
bête une fois arrivé devant le mur ! En même temps, qu’est-ce que ça lui
coûte hein, qu’est-ce qu’il en a à foutre de ce que les gens pensent ? Il
y a des gens bien plus tarés que lui, non ? Ca y est, il est résolu,
promis la prochaine fois il ira.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mais ses jambes ne répondent pas au moment voulu, elles sont
trop habituées à ce chemin se dit-il, pour ne pas s’avouer qu’il s’est de
nouveau défilé. Tant pis, il rattrapera ça demain. Enfin il l’espère. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Le lendemain est un jour de brouillard. Pourtant c’est assez
rare en ville, d’ailleurs il croit bien que c’est la première fois qu’il en
voit ici. L’air est humide, et c’est assez désagréable de ne pas voir devant
soi. Il se dit que c’est pas avec cette purée de pois qu’il va réussir à voir
le fond de la Route de Nulle-Part. Il
s’apprête à repousser encore d’un jour son escapade quand sa curiosité prend le
dessus. Mais non, lui dit-elle, vas-y justement personne ne te verra
aujourd’hui ! Et si tu retarde ça encore, tu n’iras jamais, crois-moi. Un
peu de volonté pour une fois ! Tes jambes n’écoutent que ton cerveau , alors fonce ! Et il est décidé, ça y est, il y va.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Le trottoir se dévoile pas à pas sous ses pieds, ça le rend
impatient mais en même temps, il prend plaisir à aller à l’allure d’une tortue
unijambiste. La route tourne depuis tout à l’heure, et pas une seule
bifurcation. Le brouillard et l’aventure aidant, il commence à se demander si
elle ne mène pas vraiment nulle part, cette rue. Il oublie totalement qu’il a
cours, qu’il va être noté absent, que lorsqu’il arrivera tout rouge et
essoufflé dans la salle de classe ses camarades riront sous cape. Il oublie que
le retard sera noté sur son bulletin, il n’imagine pas ses parents le regarder
avec un curieux air méfiant en lui demandant pourquoi il a été en retard. Non,
à ce moment, il n’éprouve qu’une joie enfantine à marcher seul dans la brume,
dans la Route de Nulle-part.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Cela faisait longtemps qu’il ne s’était pas laissé aller
ainsi, sans refouler ses sentiments, sans chercher à être le plus fort, le
meilleur, l’insensible. Il le réalise sans trop y penser.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Enfin, il s’arrête.
On ne voit pas à deux pas devant soi, mais il sait, instinctivement, qu’il doit
s’arrêter. Un sourire se dessine sur ses lèvres. Il a beau savoir que c’est
crétin, de sourire tout seul, il ne peut pas s’en empêcher. Il fait demi-tour
sagement. Dans le brouillard, mais
l’esprit enfin clair.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Il n’a pas atteint le bout de la Route de Nulle-Part. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Il a compris qu’un mystère garde son parfum secret et aventureux
seulement lorsqu’il n’est pas découvert.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_rqkObJAUcEln02kA6K1S6hJXouXO0c8HSwVsBBHtvyJJrRKd3iQjgJQnSWC_Xr52pBenIEgOS8mAl5PqjlyQhWDjov1KMIsmdVK7Z9SwQQhyphenhyphenDZ5VC-hGUwup7IlyYQFWsVeyeUTyyaDM/s1600/_00548---INDE---ROUTE--6-.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_rqkObJAUcEln02kA6K1S6hJXouXO0c8HSwVsBBHtvyJJrRKd3iQjgJQnSWC_Xr52pBenIEgOS8mAl5PqjlyQhWDjov1KMIsmdVK7Z9SwQQhyphenhyphenDZ5VC-hGUwup7IlyYQFWsVeyeUTyyaDM/s1600/_00548---INDE---ROUTE--6-.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-92149114099670242252014-01-07T20:30:00.001+01:002014-01-07T20:30:56.315+01:00Conte- Le Lotus d'Or<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="color: #ffc000; font-family: "AR DECODE"; font-size: 24.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Le Lotus d’Or<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #ffc000; font-family: 'AR DECODE'; font-size: 24pt; line-height: 115%;">☼</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Il était une fois un royaume où jamais le soleil n’était venu. La pluie régnait en maître sur ces terres où rien ne réussissait à pousser où le vent et les nuages balayaient sans cesse les plaines vides.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Dans l’enceinte des murs du petit village d’Horn, situé en plein cœur du royaume, le vent ne passait pas mais le froid y sévissait tous les hivers.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Seule une femme avait le courage de sortir en cette saison ; elle s’appelait Anne et rêvait depuis toujours de sentir un rayon de soleil caresser sa peau. Chaque jour, elle priait près de la fontaine du village, les mains sous l’eau claire et les yeux fermés. Chaque premier du mois, elle déposait un lotus dans le bassin blanc. Elle espérait qu’Hélios, le dieu du Soleil, entendrait un jour ses prières et chasserait les nuages. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Anne eut une fille, qu’elle éleva avec amour et tendresse pendant deux ans. Elle l’avait baptisée Hélia, en hommage au dieu du Soleil.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Un jour, au cœur de l’hiver le plus froid qu’Horn n’ait jamais connu, Anne sortit pour sa prière. L’eau de la fontaine était gelée, et la neige recouvrait tout. La jeune femme ne supporta pas le grand froid, et mourut sans jamais avoir vu le soleil, si ce n’est à travers les cheveux dorés de sa fille.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Hélia fut très triste, mais les villageois s’occupèrent bien d’elle, et bientôt elle devint une belle jeune fille. On lui dit que si l’eau de la fontaine portait maintenant bonheur et sentait aussi bon, c’était grâce à sa mère.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Un jour d’été, alors qu’il faisait lourd et que l’orage menaçait, Hélia alla auprès de la fontaine pour prier. Les villageois avaient raison, l’eau embaumait le lotus. Elle priait pour retrouver son père, elle priait pour le soleil, elle priait pour que sa mère reposât en paix.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Brusquement, le vent se leva. Les volets d’une grange claquèrent violemment, un corbeau croassa au loin. Et un fantôme apparut, du moins une forme blanche lumineuse. Avant qu’Hélia n’ait eu le temps de réagir, le fantôme parla.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Hélia... J’ai été emprisonnée dans la fontaine par Éole, le dieu du Vent.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">La jeune fille reconnut immédiatement cette voix.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Maman… murmura-t-elle, une main devant la bouche.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Trouve le Lotus d’Or, ma chérie. Lui seul pourra me libérer. Reviens ici à minuit, dans trois jours.. Plonge le lotus dans l’eau, cela devrait suffire.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Je te fais confiance…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Sur ces mots, le vent cessa de siffler, les corbeaux de croasser ; l’orage était parti, tout comme le fantôme d’Anne.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Le lendemain, Hélia alla interroger les gens du village sur le mystérieux Lotus d’Or. Le boulanger ne savait rien, pas plus que le cordonnier, et ni l’épicier ni la poissonnière n’en avait entendu parler.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Hélia alla même déranger le vieil ermite qui vivait dans une cabane en bois à l’écart du village, mais il ne connaissait rien à ce sujet.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Après deux jours de recherches vaines, elle alla s’adosser à un mur sale, désespérée.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Du coin de l’œil, elle vit quelqu’un s’approcher de la fontaine, au centre de la grande place. Hélia tourna la tête.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Un homme d’une bonne quarantaine d’années, les cheveux mi-blonds mi-blancs, s’assit devant l’eau pure et y plongea ses mains. Il but longuement, puis pria.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">La jeune fille se cachait derrière l’atelier du forgeron. Qui que ce soit, il devait connaître sa mère. Il avait la même façon de prier, joignant les mains sous l’eau jaillissante de la fontaine et fermant les yeux.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Hélia resta un long moment sans bouger. Elle allait repartir quand l’homme se releva. Il avait déposé un lotus rose dans le bassin. C’était certain, il pouvait l’aider. Elle bondit hors de sa cachette. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">L’étranger la regarda, surpris. Il s’enfuit alors dans les ruelles sombres du village. Furieuse, Hélia courut à sa poursuite, rompant le silence du soir tombant.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Attendez, je vous en prie !</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Elle faillit à plusieurs reprises perdre sa trace. Enfin, l’homme entra dans une maisonnette branlante. Hélia hésita. Cela ne se faisait pas d’entrer chez les gens.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Seulement, cet homme était son seul espoir. Elle ouvrit la porte.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pourquoi fuyez-vous ? demanda-t-elle avec colère.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">L’homme lui jeta un regard noir.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Excusez-moi, reprit-elle. Je suis Hélia, la fille d’Anne, celle qui priait devant la fontaine. La connaissiez-vous ?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Ses yeux s’arrondirent d’étonnement.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Oui. En réalité, je l’ai épousée.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Alors, vous êtes… comprit brusquement Hélia.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En effet, je suis ton père.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Il ouvrit ses bras, et la jeune fille vint s’y blottir.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Oh Papa, je priais pour te revoir ! Je te croyais parti pour une autre ville !</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Hélia…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Il lui caressa les cheveux.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Papa, sais-tu qui possède le Lotus d’Or ? Le fantôme de Maman est prisonnier de la fontaine. C’est le dieu des vents, Éole, qui l’y a enfermée. Ce soir à minuit, il faut plonger la fleur dans l’eau de la fontaine. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Le père d’Hélia fouilla dans un tiroir, et en sortit le Lotus d’Or sous les yeux ébahis de sa fille.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>C’est moi qui l’ai forgé. C’était un cadeau pour ta mère.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Incroyable ! Pourquoi ne me l’a-t-elle pas dit ?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je n’ai pas eu le temps de lui offrir. Allons-y maintenant !</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Ils coururent jusqu’à la fontaine. Ils plongèrent ensemble le Lotus d’Or dans l’eau. Celle-ci devint dorée, et le Lotus disparut de leur vue. Soudain, la plus improbable des choses arriva : un rayon de soleil vint éclairer la fontaine. De l’eau s’éleva alors une poussière d’or : c’était Anne. Les particules reformèrent un instant son visage, et elle leur sourit avant de s’envoler dans le ciel ; vers le soleil.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Hélia prit la main de son père, et tous deux regardèrent avec amour le rayon miraculeux.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 21px;">Depuis cette nuit, le soleil brille haut dans le petit village d’Horn, et on dit que la fontaine a toujours une douce odeur de lotus.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggqkVV9SQ48bSHfvLM0RSVcsfmDY14aO2m5b3_IAK0bp7jJGCY6wt5TuTjVrW5KF4G_T7ddyAlsUg_e-NINbuA3mBN1UN7yVpuWcCbbHFxRgHLOecCSvO6EfDlRqAwNz5hNZ9_jQg3PLeM/s1600/lotusdor.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggqkVV9SQ48bSHfvLM0RSVcsfmDY14aO2m5b3_IAK0bp7jJGCY6wt5TuTjVrW5KF4G_T7ddyAlsUg_e-NINbuA3mBN1UN7yVpuWcCbbHFxRgHLOecCSvO6EfDlRqAwNz5hNZ9_jQg3PLeM/s1600/lotusdor.gif" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-79631664157797038212014-01-07T20:17:00.000+01:002014-01-07T20:31:49.370+01:00Tranché<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">Tranché</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
M.
Egorikhine était laid. Non pas d’une laideur ordinaire, d’une laideur qui
n’existait que dans une absence de beauté : non, M. Egorikhine était sans
commune mesure repoussant. Deux bajoues grasses, pendantes entouraient une
bouche aux lèvres trop fines, en partie dissimulée par une moustache fournie.
Son gros nez luisait de graisse comme un porc sur la broche, et ses deux petits
yeux chafouins lui donnaient l’air bête. Un chapeau dégoulinait sur son crâne
chauve, cachant à peine ses oreilles racornies et poilues. Mais il était riche,
démesurément riche : c’est pourquoi Jeanne Aufbord avait accepté de le
recevoir et de l’écouter déblatérer sans fin. Il pourrait redonner l’impulsion
financière qui manquait à son entreprise, si seulement il daignait entendre sa
plaidoirie !<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Elle
supportait le spectacle dégradant qu’offrait cet être suppureux et malhabile.
Elle supportait de voir ses doigts boudinés se tordre, cherchant machinalement
à retirer l’une de ses bagues en or. Elle laissait sa voix nasillarde lui écorcher
les tympans : tant que cela pouvait lui laisser une chance de sauver son
affaire. Il était essentiel qu’elle fasse bonne impression. Quand il eut enfin
fini son discours politico-économique, Jeanne Aufbord inspira profondément.
Elle entrait en scène, et son rôle était vital. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Commençant
par une approche soulignant les accords gratifiants qu’ils avaient conclus
ensemble, elle énuméra les qualités certaines de l’entreprise du gros Russe,
rappelant la part qu’y avait joué leur association passée. Puis elle fit
subtilement peser la menace de leurs rivaux sur lui, lui offrant un point de
vue d’où toute action désolidarisé du soutien de l’autre serait vouée à
l’échec. Enfin, elle finit sur les avantages qu’ils auraient à se réassocier.
« Ensemble, nous pouvons réduire nos concurrents au néant, je vous donne
ma parole d’honneur. » M. Egorikhine l’écoutait avec attention,
inexpressif. Que pensait-il, derrière ce front large et boutonneux ?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
« Ma
chère Jeanne. Je ne nierais point le bien-fondé de vos arguments, mûrement
réfléchis et, d’autant que je puisse en juger, exacts. Mais… » La
jeune femme sombra intérieurement. Elle savait que ce « Mais »
n’appelait qu’à une chose : un refus, pur et simple. Elle suivit
distraitement le fil de son argumentaire, tout en sachant que c’était perdu
d’avance. Si M. Egorikhine ne leur donnait pas une avance salutaire, personne
ne le ferait. Elle devrait fermer boutique, trouver un nouvel emploi :
peut-être même qu’elle n’en trouverait pas. Alors viendrait la décadence. Jetée
dehors par le propriétaire, elle devrait élever ses deux filles dans la rue, se
mettrait à la drogue ou à l’alcool pour oublier, et… Non ! Cela ne devait
pas arriver ! Elle frappa du point sur la table.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
« J’ai
besoin de cet argent, Monsieur ! C’est une question de vie ou de mort,
comprenez-vous ? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
- Si vous aviez daigné m’écouter, vous auriez compris que
j’étais prêt à vous faire ce chèque, Madame. Mais puisqu’il m’apparaît
désormais évident que vous n’en voulez qu’à ma fortune, vous trouverez un autre
partenaire. Adieu, Jeanne Aufbord. »<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Il se dirigea vers la sortie de
son pas traînant. Jeanne se sentit vidée de toute énergie. A quoi bon se
battre ? Elle n’avait plus envie de réfléchir à une issue de secours. Ce
temps-là viendrait bien assez tôt. Sa vie avait basculé en une poignée de
secondes. Elle les voyait venir, les soucis, les crises et les pleurs. Ils l’attendaient
à la fin du mois. Et si elle prenait les devants ? Sortant par la petite
porte du bureau, elle fit claquer ses talons jusqu’au pont des Arts. "L’amour
est une chimère, l’argent c’est la vie" : voilà quelle était sa triste réalité. Légère,
elle se hissa par-dessus le grillage et pour ne pas affronter la pauvreté, se
laissa tomber.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrydWk0xU0F2g4cxQfdexLfffNXXfAxwg3Vip0Nhd3lgw09vu3WBIZNPt8iFOLMXVCJ3XgHpeTdhCUacYoHZwf6ut1Jbd7rFyTU5OBjjINSK2MSW3Vmd6H_YPh5ko_aIzNfqHzduyDPpCP/s1600/_21.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrydWk0xU0F2g4cxQfdexLfffNXXfAxwg3Vip0Nhd3lgw09vu3WBIZNPt8iFOLMXVCJ3XgHpeTdhCUacYoHZwf6ut1Jbd7rFyTU5OBjjINSK2MSW3Vmd6H_YPh5ko_aIzNfqHzduyDPpCP/s1600/_21.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-39927919779352393442014-01-07T20:12:00.000+01:002014-01-07T20:16:56.531+01:00Tricide<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: x-large;">Tricide</span></i></div>
<br />
Je cours dans un couloir sans fin aux peintures vermeilles. Le bout du chemin est loin, le sang sur les murs et l'odeur empoisonnée m'assaille. Je tombe à genoux. Au dessus de moi une paroi en verre : les gens passent mais ne me voient pas. Je suis seule- je crie, je hurle contre mon démon intérieur mais aucune main ne se tend, aucune intervention divine ne me sauvera. Le poison m'attaque à la gorge et serre- serre. C'est maintenant mon sang répandu sur le sol des Enfers. Tout au fond du gouffre, la lueur d'espoir n'est elle que folie de mon imagination ? La mort m'emporte avant que j'aie pu le savoir. Adieu souffrance.<br />
<br />
Je suis en haut du noyer. Le clair de lune effleure une branche et se profile entre deux arbres un fantôme en robe blanche. Un souvenir oublié qui erre là sans doute. Un vent frais me libère, ici plus près des étoiles c'est parfait pour un dernier soupir. Je contemple la terre endormie qui veille- et la lame déchire le voile fragile de ma vie. Plus de retour possible, je tombe de l'arbre mais il n'y a pas de bras pour me rattraper. Un pétale qui accompagne ma chute silencieuse. Le seul témoin d'une vie qui s'éteint se flétrit.<br />
<br />
Je suis sur un fil de soie. Les ténèbres m'entourent. Un pas après l'autre, je vacille sur mon fil- vais je sombrer ? Une lueur se profile devant, mais si loin ! Une simple lame et c'est la fin. Mais qui m'aide à avancer ? Nul dieu, seul demeure un adieu vermeil. Le fil se rompt, le sang tache la pâle neige et m'emporte dans son sillage. Le bras décharné de la mort m'attire à elle- pourquoi lui résister ? Souffrance et rêves brisés n'appartiennent qu'à la vie.<br />
La lueur d'espoir est soufflée, l'œil redevient terne. Seul y brille l'éclat du feu et du sang versé en vain. La délivrance d'une pâle existence bien vite effacée.<br />
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgus7CM-a06RyqJSXXsSl0uhJStPiOIvorJCd32ixAXHb2z9pzlMinkhaiS7a_cCoQ_CdY-hbIOaSqxXa8YdYFAI4_JgQYDLQtA6mWkU9yvNbOx8Sa0VkdjDqnKp_CNLhaO7zl5XP6wAocr/s1600/_20803_589207946_arbre_et_lune_nuit_H014413_L.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgus7CM-a06RyqJSXXsSl0uhJStPiOIvorJCd32ixAXHb2z9pzlMinkhaiS7a_cCoQ_CdY-hbIOaSqxXa8YdYFAI4_JgQYDLQtA6mWkU9yvNbOx8Sa0VkdjDqnKp_CNLhaO7zl5XP6wAocr/s1600/_20803_589207946_arbre_et_lune_nuit_H014413_L.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-47402149702746109532014-01-07T19:56:00.000+01:002014-01-07T19:56:01.469+01:00Clone<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">Clone</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Je m’appelle Clone.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je sais, c’est pas très courant comme prénom. Mon nom de
famille ? Pire. Corpse. Accessoirement, c’est « cadavre » en
anglais. A la rigueur, j’aurais préféré celui de ma mère -Ashen. Enfin. Il faut
vivre sa vie sans regrets. Et puis, on s’y fait.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
J’ai 17 ans depuis février. Le 5. Je suis née aux
Etats-Unis, je mesure 1m75, je pèse 54,02 kg et je n’ai ni tache de naissance,
ni grain de beauté sur le visage, ni yeux vairons ou autre ; bref, normale
quoi.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Maintenant que j’ai fini ma carte d’identité, allons à
l’essentiel. Je suis le premier clone humain –réussi, j’entends. Et oui. Il a
fallu que ça tombe sur moi. Ma « sœur », c’est Mary. Je vous passe sa
description physique, elle est comme moi.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Oh, sans doute pensez-vous que je devrais me réjouir. Dans
le milieu scientifique, je suis une célébrité (même si, soit dit en passant, je
n’ai rien fait pour ça). Des centaines de personnes ont assisté à ma naissance.
Youpi.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pour l’instant je n’ai développé aucune maladie prématurée.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mais je suis le symbole d’un triomphe. Je n’ai d’ailleurs
l’impression de n’être que ça. Que le sujet d’une simple expérience.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pensez à votre chance. Vous avez été désiré, au moins un
temps.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pas moi.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je ne vais pas m’étendre sur ma naissance plus avant. Vous
savez ce qu’il suffit de savoir. Même si on ne dirait pas, je ne suis pas du
genre à m’appesantir sur mon malheur. J’essaye de prendre la vie du bon côté
–si tenté est que la vie ait un côté. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mes amis qualifient ma façon de voir les choses <i>d’optimisme cynique</i>. J’aime bien.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Oui, parce que j’ai quand même des amis. Je vous présente
Carrie, mon âge, la blonde aux yeux bleus qui attend son bus là bas. Il vient
de passer, mais je crois qu’elle était trop distraite pour le voir. Par
Maxence, le gars à côté d’elle. Sûr qu’ils vont finir ensemble, ces deux là.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Il pleut, et attendre sous l’abribus n’est pas mon activité
favorite. Il faut prendre son mal en patience. Ou écrire sa vie sur son cahier
de philo, au choix.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je dérive. Donc Carrie, vous l’avez vue : mon meilleur
ami, on ne le voit pas d’ici, il est déjà rentré. Son père vient le chercher,
le veinard. Ray, cheveux bruns, un asiat’ intello si vous aimez les clichés. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mes parents ne voulaient pas vraiment de moi. Plutôt pas du
tout même.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je sais, vous mourrez d’envie d’entendre que je déteste mes
parents et que c’est réciproque. Et bien, c’est fait. Pour ce qui est de la
vérité, on n’en est pas loin. Mes parents ont été grassement payés. Mary est,
pardonnez moi l’expression, une vraie pétasse.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Me considérant comme quelqu’un de bien, normal qu’on ne
s’entende pas. Loin de moi l’idée de la copier !<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Quand je me regarde dans un réflecteur à boutons le matin,
celle que je vois c’est bien moi, pas elle.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Le bus arrive. <o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
***<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Vous devez être assez
surpris par le cours de mes pensées relativement hétéroclite. Comme la plupart
des gens en fait, mais peu prennent la peine de l’écrire.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
On me dit que je suis amère. Dans ce que je dis. Je
comprends ça comme <i>ironique</i>. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
C’est quand même étrange comme expression. Quel rapport avec
le goût ? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pourquoi un sens péjoratif pour une saveur semblable aux autres ?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je me cherche. Pas de questions existentielles non plus,
mais ça me pose un problème, cette histoire de clonage. M’enfin, on réfléchit
aux conséquences psychologiques avant de faire ça !<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Et si je devenais une détraquée ?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pff. Ça m’énerve, les gens bêtes. Ou plutôt non, ceux qui ne
prennent pas le temps de réfléchir. Du genre ; « C’est quoi ce que
t’as dans la main ? Ah non rien d’accord ».<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
C’est à se taper la tête contre un mur. Je le fais des fois,
d’ailleurs. Essayez, ça défoule.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mary entre dans la chambre où je me suis réfugiée. En fait,
je crois que c’est la sienne. Elle me lance un regard noir, que je feins
d’ignorer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;">
</span><!--[endif]-->Immédiatement, Clone. J’te le dirais pas deux
fois.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je ferme mon cahier de philo, sinon la garce va en profiter.
A tout de suite.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
***<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je suis exilée dans ma propre chambre. Autant en profiter
pour vous la décrire.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
J’ai un demi-bureau dans un coin. Je l’ai scié. La deuxième
moitié est retournée et bourrée de coussins. C’est confortable. J’ai pas de
tapis. C’est dommage, c’est toujours réconfortant d’avoir un tapis. En
particulier quand on travaille par terre au lieu d’utiliser sa moitié de
bureau. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sinon, mon matelas est posé par terre. J’ai dressé une sorte
de tente avec des draps autour. Au moins j’y suis tranquille, et je me fiche
que Mary appelle ça mon « trou à mites ». <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je m’imagine au lycée. Demain, un nouveau arrive. Carrie me
l’a dit. Quelques clichés ;<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;">
</span><!--[endif]-->Soit c’est un dragueur, dans ce cas, <i>ciao bello</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;">
</span><!--[endif]-->Soit c’est un mec qui se croit drôle, qui ne tardera pas à
m’aborder par un « Mary, c’est ta sœur jumelle ? »<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;">
</span><!--[endif]-->Soit c’est un timide, et hop débarrassée des
questions<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;">
</span><!--[endif]-->Soit quelqu’un de sombre qui se la joue rebelle,
très peu pour moi.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
J’aime que la vie me défasse des préjugés.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
On verra ça demain.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
***<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
On a exaucé mon vœu. Ce type est tout simplement
inclassable. Il a un sourire plaqué sur le visage. Ce n’est pas un sourire
crispé, mais il est constant. Il ne change jamais d’expression. Sourire simple
et yeux neutres. Il ne parle pas ; mais il n’est pas pour autant timide.
Il n’est pas beau, mais il a plus de charme que quiconque. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pourtant, sa face figée inspire un sentiment de peur sourde.
Comme un robot sans émotion.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Il m’intrigue. Et c’est bien la première fois que je quitte
mon air perpétuellement blasé. J’ai osé lui demander comment il s’appelait. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Avec le même sourire, il m’a écrit sur un papier, d’une
belle écriture fine qu’on aurait crue de main féminine ; <span style="font-family: "French Script MT"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Ilias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
C’est étrange comme prénom.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je ne sais pas pourquoi, j’ai envie de le frapper. Qu’il
cesse de sourire. « Ilias Endrome », indique son carnet. Je lui ai
amicalement emprunté.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je cherche une explication. Peut-être a-t-il été choqué à
vie ? Ou alors c’est vraiment un robot. <s>Ce serait dommage.</s><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Je viens de me relire ; pourquoi j’ai marqué ça ?
N’importe quoi. Je m’en fous, qu’il soit un robot ou pas. Ça m’est royalement
égal. Il m’intrigue, <i>c’est tout</i>.
N’allez pas vous faire des idées. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
J’ai juste envie de lui coller mon poing dans la figure. Et
en même temps, je veux sauvagement le revoir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mes repas commencent par le son d’un micro-onde, finissent
par le tintement des couverts. Je ne mange pas avec Mary. On est très bien
comme ça. Sa mère ne cuisine pas pour moi, je me sers en surgelés.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fait, je ne sais pas si c’est si bien que ça. Au fond de
moi je crois que j’aurais voulu avoir une sœur complice et des parents à aimer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je me demande si quand on veut, on peut. Vraiment.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
***<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je le revois ce matin, debout, les yeux perdus dans le vague avec son éternel sourire insensible. Pourquoi ne parle-t-il jamais ?</div>
<div class="MsoNormal">
- Ça roule, Ilias ? je le frappe. Le sourire disparaît. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Puis il me regarde, intrigué, et m'effleure la joue de sa main. Un geste hésitant, furtif, dont je ne sais que penser.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je lui demande pourquoi il sourit comme ça. Il m'écrit que
les gens sont hypocrites et menteurs. Lui veut que son masque soit
apparent aux yeux de tous.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je lui demande pourquoi il ne parle pas. Il me répond
qu’il garde ses mots pour les personnes qui lui sont précieuses.</div>
<div class="MsoNormal">
Je lui demande qui l'est, pour lui. Il part en souriant de nouveau.</div>
<div class="MsoNormal">
Il m'énerve.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF2_DtKjhNEMYIFVNGMNInQ0wREvXocOaDCVINK12p-g6qHG1VbDIaNwYHqFTzDsgASEkr00KCgrsecp0U3x3mwVrks5ySLc4nIgpuiCbImVQBQBdF6UAF0WQi7KMC9Zz-3PpwfX42CUFC/s1600/_futur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF2_DtKjhNEMYIFVNGMNInQ0wREvXocOaDCVINK12p-g6qHG1VbDIaNwYHqFTzDsgASEkr00KCgrsecp0U3x3mwVrks5ySLc4nIgpuiCbImVQBQBdF6UAF0WQi7KMC9Zz-3PpwfX42CUFC/s1600/_futur.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-20819513279525518252013-12-31T15:30:00.000+01:002013-12-31T15:33:08.042+01:00Affranchi<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Magneto; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">Affranchi</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Bleu. Le monde est bleu et la
pleine lune une flaque d'eau boueuse perdue dans les cieux. Me voilà gisant sur
le sol, une plaie béante abreuvant la terre de mon sang. Le vent me glace de
son étreinte, n'atténuant qu'à peine la douleur. La lame s'est fichée dans mon
dos, déclenchant une souffrance que je n'aurais jamais cru connaître un jour.
J’hésite entre l’envie de mourir et la volonté de vivre. Je cherche dans les
tréfonds de mon âme une raison de me relever, de continuer à lutter. Quels
liens me retiennent encore à cette vie ? Que ces chiens soient maudits de
m’avoir tendu ce piège ! L’acier dans mon dos n’est qu’un pâle reflet de la
torture que vit mon esprit. Eux que j’appelais mes amis, mes frères, se sont
retournés contre moi comme des rapaces avides de sang. Qu’ils soient tous
maudits, car si je vis, je jure que je leur ferai payer leur traîtrise. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Oui ! La vengeance. Ce feu ravive
mon esprit dévasté. Je prends appui sur le sol spongieux et, prudemment, me
relève pour aussitôt étouffer un juron quant à ma jambe qui cède sous mon
poids. La lune éclaire de son halo pâle la forêt trop silencieuse. Je me sens
menacé, épié : qui sait ce qui pourrait surgir de ces taillis sombres ? Les
feuilles s’écartent alors d’un seul coup, parfait écho à mes pensées, et mon
cœur s’arrête l’espace d’une seconde. J’ai juste le temps de comprendre que
l’ombre surgissant de nulle part n’est autre qu’une biche égarée qu’elle
disparaît déjà dans un fourré. Je dois faire peur à voir, avec mon air égaré et
le sang qui macule mes vêtements. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Le cœur battant encore à toute
allure, je m'intéresse finalement au paysage qui m'entoure. La forêt semble
toujours aussi dense à l'exception d'une montagne qui se dresse non loin de là.
Le temps d'un battement de cils l'air semble se troubler, puis plus rien.
Convaincu d’avoir rêvé, je poursuis mon observation. Dans le flanc de la
montagne, un tunnel obsolète attire mon regard. Un tunnel ? Ici, au beau milieu
de la forêt ? La curiosité chasse les derniers évènements de mes pensées alors
que je tente de m’en approcher lentement. Plus facile à dire qu'à faire lorsque
chaque mouvement demande un effort surhumain, lorsqu'on a une jambe meurtrie et
le dos lacéré. Que je meure ici ou à l'entrée du tunnel, dévoré par un animal
sauvage ou par hémorragie, quelle différence ? Une force irrésistible m'attire
vers ce lieu étrange. Alors je serre les dents et m'appuie sur tout ce qui se
trouve à portée de mes mains, en avançant tantôt à cloche pied, tantôt en
rampant. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
J'y suis. La lumière des néons
clignotants me procure un sentiment de sécurité inattendu. Je ne vois pas le
bout de cette allée blafarde : est-ce là le chemin de ma mort ? Je cligne des
yeux. L'irréalité de la scène m'oppresse, et toujours ce silence !... En
renâclant, je continue ma progression douloureuse. La curiosité est le seul
sentiment auquel je peux me raccrocher alors, comme un fou, je m'y agrippe avec
l'énergie du désespoir. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Qu'il y a-t-il à la fin ? Une
question que chaque homme se pose un jour. Et si le noir devant moi est le
néant ultime, qu'adviendra-t-il alors ? Qui me regrettera ? Je ris doucement.
Non, le monde continue sans moi, sans même remarquer ma vie qui s’essouffle.
Alors je continue mon avancée, sans trop savoir pourquoi, ni où je vais. Je
pourrais m’arrêter là, m’étendre sur le sol glacial et attendre que ma vie
s’envole, mais toujours cette force qui m’attire et ne m’accorde aucun repos.
Lentement je gagne du terrain, mais mon mal-être augmente insidieusement, comme
si je m’approchais de l’origine de ma souffrance. Une nausée m’envahit,
j’essaye de m’arrêter pour reprendre ma respiration, mais impossible, je ne
suis plus maître de mes mouvements. Mon corps ne m’appartient plus. Je suis
déjà mort en fin de compte, simple spectateur de mon martyr. Impuissant, je
m’abandonne à mon sort, sombrant de plus en plus dans l’obscurité, et mon âme
se défile.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Je me sens léger tout à coup. J’ouvre
les yeux. C’est un autre monde qui se dévoile devant moi, plongé dans une nuit
éclairée par une lumière venue de nulle part. Le sol est d’un bleu-violet
poussiéreux : comme de la boue asséchée. Les arbres ont le tronc blanc,
faiblement lumineux. Ils n’ont pas de feuilles et leurs branches sont tordues.
Des galets ronds, noirs, lévitent à moins d’un mètre du sol. Où suis-je ?
Est-ce là une forêt extraterrestre ? La surprise me fait oublier toute
douleur physique ou psychique. Je m’avance, pris d’un respect comme celui qui
peut étreindre un homme à l’entrée d’un lieu sacré. L’air est sulfureux, sec,
mais respirable. Je jette un coup d’œil derrière moi : le tunnel a
disparu. Suis-je mort ? Ou bien victime d’hallucinations, dans mon
agonie ? J’ose faire un pas de plus. Un nuage de fumée se soulève et ses
particules restent en suspension une poignée de secondes. De vagues notions de
physiques me reviennent : la gravité est faible, ici. Je me surprends
moi-même de mon incapacité à m’étonner. D’ordinaire, jamais mon cerveau si
rationnel n’aurait toléré pareille étrangeté : mais la curiosité prend le
pas aujourd’hui. Ce paysage est reposant, beau. Je suis en paix avec moi-même,
et le passé semble ne plus vouloir venir me tourmenter.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
Je marche. Il n’y a pas de vent,
je suis le seul à rompre le silence. Je ne suis plus qu’un être abandonné sur
une planète tout aussi délaissée. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> - </span><!--[endif]-->Ohé ? je lance, comme une bouteille à la
mer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
Seul l’écho me revient. Je
frissonne. Ma sensation de bien-être se dissipe peu à peu, et une angoisse diffuse
vient embrasser mon cœur. Mon champ de vision s’agrandit soudain : je
débouche dans une clairière, cernée de ces arbres morts, fantomatiques. Les
pierres lisses qui volent me paraissent soudain cacher quelque menace. Le
silence que je croyais calme m’étouffe, le sang vient battre à mes tempes et y cogner
à coups sourds. Mon malaise croît sournoisement. Il y a quelque chose qui ne tourne
pas rond, ici. Je le sens. Que faire ? Je ne peux qu’errer, sans but. Je
n’ai aucune idée de là où je suis. Sur Terre, ma famille entière a été décimée
par mes propres compagnons. Pourquoi ? La souffrance revient, déchirante.
Plus jamais je ne les reverrais, et l’absolu de cette certitude me poignarde le
cœur. Il n’y a pas de conditions, la mort est irrévocable et ne rendra jamais
ceux qu’elle m’a pris. A quoi bon essayer de survivre ? Sans eux, ma vie
a-t-elle encore un sens ? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
Je perçois un mouvement du coin
de l’œil ; et puis je <i>les</i> vois.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<span style="text-indent: 18pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<span style="text-indent: 18pt;">Des Âmes, formes évanescentes
bleutées : elles glissent vers moi. L’épouvante me fige sur place. Qui
sont-elles ? Que me veulent-elles ? J’ai l’impression de les
connaître. L’une d’elles passe si près que j’entends son râle, à peine un
souffle dans mon oreille. Une deuxième m’effleure, et c’est bientôt toute une
foule qui se presse contre mon corps. La lassitude m’envahit, envolant mes
questions, mon envie de me battre. Ma peur.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
Je comprends leurs soupirs, je
sens leurs caresses. Ils m’ensorcèlent, ils m’hypnotisent. Un soulagement se
répand dans tout mon être lorsque je trouve la réponse. Un sacrifice, c’est ce
qu’ils veulent : un peu de vitalité pour chacun de ces fantômes lunaires.
Ma famille est parmi eux, quelque part. Je leur donne mon sang, et leurs joues
rosissent de nouveau. Je leur donne mes yeux, et je sens leur reconnaissance de
pouvoir voir la vie qui m’est ôtée lentement. Je leur donne mes mains, et ils
redeviennent palpables.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
Ils veulent ma vie : je la
leur abandonne.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf0aAFC6k64AR77TtaTUqKqO9T4gSAZz5TohWz-fiqEMvWCNgzK5AlDPg3qazvvng4X82Rsw2kGdeRMi5rWKBxnt2fIGYokWer-W9EU-Y6EMFSEvExU4FBVuy860ZdJeYRBEAI7O4rb5GF/s1600/_tunnel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf0aAFC6k64AR77TtaTUqKqO9T4gSAZz5TohWz-fiqEMvWCNgzK5AlDPg3qazvvng4X82Rsw2kGdeRMi5rWKBxnt2fIGYokWer-W9EU-Y6EMFSEvExU4FBVuy860ZdJeYRBEAI7O4rb5GF/s320/_tunnel.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 18.0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;">Co-écrit avec <a href="https://www.facebook.com/acoeurperdu.page.1" target="_blank">Poussière de Plume </a></span></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-77113193577628758602013-11-18T22:24:00.000+01:002013-11-18T22:24:34.085+01:00Tryptique - Entre ciel et mer<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Rage Italic; font-size: large;"><span style="line-height: 27px;"><b>Triptyque</b></span></span><span style="font-family: "Rage Italic"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;"><b> </b><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Rage Italic"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Entre ciel
et mer<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
C’est un couvercle qui enferme
les plus noirs secrets avec les sincérités les plus cristallines. Toit du
monde, frontière à nos rires et à nos peurs, il est immuable et changeant. Au
gré de ses humeurs, tour à tour nous subissons orages et canicules, bleu clair,
noir et blanc. Il est contemplé le jour pour ses moutons épars, admiré la nuit
pour les étincelantes larmes percées dans sa voûte. Sans réelle réalité mais
pourtant visible par tous, c’est là le paradoxe inconscient des pensées
incertaines. Si on l’ôtait, peut-être pourrait-on comprendre notre
insignifiance rapportée à l’univers. S’il se décrochait, peut-être
étoufferait-il nos névroses. Mais il reste en place, muré dans son silence.
Quel secret cherche-t-il à nous cacher ? Jusqu’où la vérité nous est-elle
dévoilée ? Il faut déchirer ce tissu azur pour enfin savoir et connaître.
En lisière du ventre froid et cruel, il se scinde en horizon, ligne à jamais
lointaine. Il se contemple dans cet éternel miroir qui renvoie sa toge rose et
irisée du soir. Sa loyauté sans faille jusqu’à la fin les étoiles soutiendra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Que notre esprit reste ouvert,
même s’il est emmuré.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Il est posé sur une fine ligne,
entre deux bleus, l’un clair, l’un sombre. Immaculé, il marche tranquillement
sur le fil, il vaut mieux ne pas sombrer. Tout est dans l’équilibre, un faux
pas et il sait ce qui alors surviendra. Il avance ainsi, frêle coquille qui
caresse les flots. Sous son apparence fragile, il dissimule sa puissance. Doucement
il s’enivre de sa vitesse, il court maintenant, il fend le ventre en deux, se
joue des dangers et rit de son propre maître. L’inconscient ne voit pas surgir
l’ombre camouflée. Il déploie ses ailes de plus belle, croit s’envoler ;
quand le récif le fait revenir à la dure réalité. Entre ciel et mer, acculé il
est désormais. Un éclair trahit un trait d’incrédulité ébranlant la blanche voile.
Invulnérable ? Non, il ne l’est pas. Il est faible, et maintenant la mort
les bras ouverts l’attend. Il a la force de ne pas céder à ce tentant abandon. Un
regain de vigueur et il refait surface, voulait-elle l’emporter ? Ce n’est
que partie remise, mais remise entre les mains de son incertain destin. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Que d’humilité nos rêves se
parent, afin qu’ils ne nous détruisent.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Le ventre écailleux se soulève
doucement et retombe. Elle dort. Le soleil est haut dans le ciel et lance des
reflets aveuglants sur l’énorme panse. Que va-t-il sortir de ses entrailles ?
Une lame d’acier en surgit et rompt le calme et la douce quiétude de ce beau
jour d’été. Le vent hurle, comme en écho à une terrible souffrance. Les nuées
se concertent, épaississant l’air et assombrissant le bleu abdomen. Furieuse
qu’on l’ait réveillée, elle se dresse de toute sa hauteur et s’abat lourdement
sur la terre, fracassant tout sur son passage. En chœur avec le souffle
virevoltant, elle rugit pour rappeler sa puissance à tous les mortels. Nul
n’aurait osé contester sa supériorité suprême. Après plusieurs heures de
tourmente, elle se retire avec une indifférence non feinte pour les corps et
les cœurs que derrière elle elle laisse brisés. Elle se pare de riches habits
rouge et or avec l’arrogance d’une jeune fille, et vient s’asseoir devant
l’astre du jour déclinant. Elle se sait sublime et s’en rengorge, fière et en
droit de l’être. La chaude nuit enfin l’enveloppe d’une obscure chape et elle
s’assoupit, une étoile au doigt. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Que les mortels profitent de ce
répit, avant la prochaine tempête.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvCoHR0Boxx1q2G6bOx7cNgSoKigYbSMFCL_LRCqnFz04KOjKGlEBc3_KiLM7PH8q-le3-mNml7VmZvmd4qW6Y531vfVfwh_LkztCydAjOAoG79HH7v8xOalvoFgArh8MyDO8pgmr3Wrc/s1600/P1080645.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvCoHR0Boxx1q2G6bOx7cNgSoKigYbSMFCL_LRCqnFz04KOjKGlEBc3_KiLM7PH8q-le3-mNml7VmZvmd4qW6Y531vfVfwh_LkztCydAjOAoG79HH7v8xOalvoFgArh8MyDO8pgmr3Wrc/s320/P1080645.JPG" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-81050860294280913152013-06-20T00:00:00.000+02:002013-11-18T22:25:53.591+01:00Après le pont<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Mistral; font-size: 22.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Narkisim;">Après le pont <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Debout sur le pont. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pont de pierre aux fleurs éparses, des racines lentement
enserrent ses blocs. Elle sait qu’il ne
va pas durer. Mais elle ne peut s’empêcher de contempler, encore et encore, la
rive qu’elle abandonne.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
D’ici, les champs semblent ensoleillés et l’air doux. Un
large sourire est peint dans le ciel, des rubans colorés dansent dans le vent. Des
sandales claquent et s’esclaffent près d’un lac pur. Elle sent un parfum d’amande et d’olivier chatouiller
ses narines. Quelle joie ce serait de pouvoir y retourner !<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Fait-elle le bon choix ? Elle n’a pas le choix. Le
temps la presse... Ses premiers pas sont
hésitants. C’est un déchirement de se retourner vers ce qui l’attend. L’autre
rive, elle, a perdu ses papillons.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
D’ici, les champs semblent fanés et l’air étouffant. Des êtres gris se bousculent, se hâtent, se
haïssent et se mentent. Les immeubles aveugles écoutent leur affairement. Elle
le sait, la vie ira plus vite une fois de l’autre côté. Quelle tristesse ce sera
de devoir y entrer !<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Debout sur le pont, elle avance. Ses cheveux foncent,
l’étincelle dans ses yeux disparaît. Ses joues rouges ternissent et elle laisse
une innocence de cristal se briser sur la pierre : irréversiblement. Croit-elle
n’être pas affectée par ces changements ? C’est le début du mensonge,
celui que l’on écrit à soi-même.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A la moitié du parcours, les doutes l’assaillent. Planant au-dessus
d’elle, ils finissent par fondre en piqué et tenter de la pincer au passage. Déséquilibrée,
elle s’accroche à la balustrade et se retrouve penchée au-dessus du fleuve. Son
reflet est brouillé. Qui est-elle désormais ? Elle ne sait plus. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Elle trébuche sur une racine traîtresse. Elle tombe. Ça fait
mal. C’est la première fois qu’elle ressent cette douleur. Elle se relève,
péniblement, continue bon gré mal gré. Une fleur qui a poussé sur le pont la
rassure. Tout n’est pas sombre comme ces plantes rampantes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Elle est devant le nouveau monde. Elle est prête. La main
temporelle l’y pousse, doucement. Tout n’est plus si gris. De nouveaux visages
lui sourient. Une main se tend, amicale. Elle se laisse embarquer. Elle
comprend plus et mieux. Elle s’est enfin retrouvée.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Adulte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiswHkuTTnlEuYkksaFeo5ET8Cx0O2R8A2VpzQTyELTzH8PSZp1Jj0aI8y0k-OvlJTOyZsl5EY3jKh9i3bz8hJvolfZaJwC4QZ2grFwaoCbQzMc-Tg2GVDC39k1ZDR7ap_vrXE__0UyoOqc/s1600/327377_devushka_-nasekomoe_-babochka_-strekoza_-sinij__1920x1200_(www.GdeFon.ru).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiswHkuTTnlEuYkksaFeo5ET8Cx0O2R8A2VpzQTyELTzH8PSZp1Jj0aI8y0k-OvlJTOyZsl5EY3jKh9i3bz8hJvolfZaJwC4QZ2grFwaoCbQzMc-Tg2GVDC39k1ZDR7ap_vrXE__0UyoOqc/s320/327377_devushka_-nasekomoe_-babochka_-strekoza_-sinij__1920x1200_(www.GdeFon.ru).jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-33428209492965023542013-04-28T23:02:00.001+02:002013-06-16T23:32:27.041+02:00Regrets<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Rage Italic"; font-size: 22.0pt; line-height: 115%;">Regrets<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />
Au départ je n’avais pas compris que tu étais l’homme de ma vie. Ce n’est que depuis ton départ que tous les regrets du monde m’assaillent. Au départ ce n’était qu’un jeu, je ne pensais pas que tu tomberais amoureux. Quand à mon tour je t’ai aimé, c’était trop tard : tu partais.<br />
<br />
Et tu m’as rayé de ta vie, brutalement : je ne représente plus rien pour toi. C’est peut-être le plus difficile à accepter. Effacée, balayée comme on oublie un bourdonnement gênant. Meurtrie, désincarnée : c’est tout ce qu’il reste de moi. Un cœur en miettes qui se raccroche à une poignée de souvenirs : un sourire, un geste tendre. Ne vois-tu pas les pièces de mon âme errer dans la nuit ? Ne crois-tu pas que me renier est un acte d’une violence inouïe ? Ne sens-tu pas comme mon être est mortifié, à une pensée de la tombe ?<br />
<br />
Mon amour se dresse contre moi-même : laisse-le vivre en paix, laisse-le être heureux à son tour, me souffle-il, sachant pourtant quelles souffrances cela implique pour lui. Garde au creux de toi ce qu’il t’a apporté, bénis ces moments heureux et tourne la page. Il ne veut plus entendre parler de toi ? Participe à son bonheur, écarte-toi de son chemin. Ce n’est pas si difficile, m’encourage-t-il, tu verras.<br />
<br />
Mais je ne peux pas tourner la page. L’amour est là, inassouvi, frustré. Il se débat dans les tourments de mon essence. L’envie de te revoir se fracasse sur l’avènement de ton bonheur. Égoïste, passionné, mon cœur se déchire. Lambeaux en cage, il n’est plus. Mon corps ne suit plus. La vie me quitte lentement, progressivement, sans même que je m’en rende compte. Mes proches s’alarment, le bataillon est formé pour me remonter le moral. Je ne peux pas remonter. Un gouffre m’entraîne : le vide de ton absence. Au départ, je n’avais pas compris que tu étais l’homme de ma vie.<br />
<br />
Et maintenant c’est moi qui suis partie.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAPdRAYm5rnJXwHTKqUU45ZheyPCeSkSTj0rtorFW1A48QEtIB1AWWXhgQPGXYCYvr2U6uGAaeHMWXd2u_9ilCAiSGWPXSR-kfFugZduUTlwB_pqciLaipgz_qJyFS4Qc7jRo4sq4S4O4p/s1600/1011221102421179707172326.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAPdRAYm5rnJXwHTKqUU45ZheyPCeSkSTj0rtorFW1A48QEtIB1AWWXhgQPGXYCYvr2U6uGAaeHMWXd2u_9ilCAiSGWPXSR-kfFugZduUTlwB_pqciLaipgz_qJyFS4Qc7jRo4sq4S4O4p/s320/1011221102421179707172326.jpg" width="300" /></a></div>
<br />
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</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: center;">
"<i>Aucune reproduction, même partielle, autres que celles prévues à l'article L 122-5 du code de la propriété intellectuelle, ne peut être faite de ce site sans 'autorisation expresse de l'auteur</i>"</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<br />
<br />Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-81722762277557723722013-04-18T22:47:00.000+02:002013-05-04T20:00:41.622+02:00Ephémère<br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Matura MT Script Capitals; font-size: x-large;">Éphémère</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Matura MT Script Capitals; font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal">
On aurait dit une ampoule cachée sous un carré de tissu
blanc. L’âme flotta un instant, indécise, puis se dirigea vers l’arbre le plus
imposant de la forêt. Son écorce se craquela, laissant une ouverture
apparaître. L’âme s’y faufila, et la sève vint dissimuler à nouveau le trou. Le
petit être se fondit alors dans le flux d’énergie qui montait des racines de
l’arbre jusqu’à ses plus hautes feuilles. L’âme fut parcourue d’un frisson de
joie. Elle arrivait enfin à la cime de son hôte. En symbiose avec une fleur,
elle s’endormit, enveloppée par la tendresse de l’arbre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Le lendemain, le petit fantôme s’éveilla trempé par la
rosée. L’agréable sensation de fraîcheur n’altérait en rien la lumière qui
brillait sous son voile léger. La fleur avait ouvert ses pétales et respirait
le petit jour. L’âme se détacha de la conscience florale et quitta le grand
chêne. Restant en altitude où l’air était pur et doux, elle survola les
majestueux arbres et arriva à l’orée du bois. Elle se laissa finalement choir,
traversa plusieurs nuages mouillés et se rattrapa avant de toucher les hautes
herbes. Le terrain descendait en pente douce jusqu’à une falaise venteuse.
Au-delà, la mer, d’un bleu profond tacheté d’éclats, semblait un immense ventre
écailleux et immuable. Le fantôme lumineux courut entre les brins couchés par
le vent et dorés par le soleil avant de s’arrêter au bord de l’à-pic rocheux.
L’ourlet de son tissu frôla le vide.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Une langue d’eau jaillit alors de l’océan et vint happer la
petite âme. Impuissante, elle se laissa entraîner sous les flots. La force
l’obligea à couler vers le fond empli de ténèbres et de mort. Le fantôme
tremblait de peur à l’idée de ne plus revoir la lumière du jour. Cette dernière
déclina de plus en plus, jusqu’à ce que la seule source lumineuse fût celle
émise par la petite âme. Enfin, l’étrange force se retira. Le poids de l’eau
restait tel que, malgré tout, elle ne pouvait plus remonter. Sa propre lumière
faiblissait, et l’âme crut être perdue à jamais.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
C’est là qu’une langue d’air s’engouffra dans l’eau et se
blottit tout contre la lueur faiblissante. L’enveloppant, la bulle remonta
progressivement vers la surface. Elle éclot au contact de l’air, laissant la
petite âme respirer de nouveau. Cependant, ce sauvetage avait un prix, et
l’esprit fut changé en rose bleue. La rosée vint l’effleurer chaque matin
jusqu’à ce qu’un jour, le dernier des pétales outremer échut sur la terre
humide.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La fleur avait fané, la petite âme s’était envolée.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqKQAuNy12ycm_4pS9nlo5H1UZfouKVB1ADN0ms0ITXLCF2EApJV3gvujK1g_uX76gzwyfT1qqj35z5wez6fZt0pF6hhTqYPqUVQWZjsF5xTK2nT7qP9LeVRaWgaTmXLwIPRRY-jp9UQv-/s1600/fond-fofo-7252ff.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqKQAuNy12ycm_4pS9nlo5H1UZfouKVB1ADN0ms0ITXLCF2EApJV3gvujK1g_uX76gzwyfT1qqj35z5wez6fZt0pF6hhTqYPqUVQWZjsF5xTK2nT7qP9LeVRaWgaTmXLwIPRRY-jp9UQv-/s320/fond-fofo-7252ff.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<i style="background-color: white; color: #3e3e3e; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;">"Aucune reproduction, même partielle, autres que celles prévues à l'article L 122-5 du code de la propriété intellectuelle, ne peut être faite de ce site sans 'autorisation expresse de l'auteur"</i></div>
<div style="text-align: start;">
<i style="background-color: white; color: #3e3e3e; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;"><br /></i></div>
<div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: start;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Matura MT Script Capitals';"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></span></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-21832980903469188382013-04-14T00:31:00.002+02:002013-05-04T19:54:39.619+02:00Dark Rise<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "AR DARLING"; font-size: 22.0pt; line-height: 115%;"><br />Dark Rise<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "AR DARLING"; font-size: 22.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Le chuchotis de leurs murmures se répandit dans le
jardin. Les feuilles s’agitèrent, répandant la rumeur d’une obscure nouvelle.
Le corbeau se posa, silencieux présage de la tragédie déchirante. Les nuages
affluèrent au-dessus de la roseraie. La pluie vint couronner l’écho furieux du
vent.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Les fleurs fanèrent en versant des larmes de glace
sur la terre froide. Tout ce qui était vivant et beau dans le jardin se flétrit
en noircissant, se racornissant comme une âme détruite par le chagrin. L’orage
gronda, orgue sourd de la tempête.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Enfin, rompant tel une délivrance le spectacle de
désolation qui s’étendait sans fin, un éclair s’effondra sur le sol, brûlant et
griffant l’air mouillé. Un parfum nouveau, suave et doucereux, l’envahit
subrepticement. Une rose noire naquît là où la lumière avait calciné le
parterre de fleurs. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Magnifiques et sombres, ses pétales couverts de
gouttes d’eau s’ouvrirent à la lumière blafarde de la lune. La pluie cessa, le
vent courut se cacher, les cirrus laissèrent place à la noirceur étoilée de la
nuit.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Le silence revint dans le jardin en un instant,
comme si rien de tout cela n’était arrivé. Mais la cruelle rose qui trônait en
son centre rappelait le drame aux yeux de tous. Elle aiguisa ses épines et
rehaussa sa splendeur séductrice par un éclat de vitalité. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La Mort était née.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-ejw2uf-BBTXkpiTey91E2vJAmycqRf5wv0DhgM4IZvs7_xv5WXCDTaSnw4N6fm4LYZ7ASS-iDihQ7201IqqldIIsDIcA8Zvnnsb0vX4wnvxLi_MW7XFQy4HS2SO9nCDabPZxGv-nN9g-/s1600/Beautiful-Black-Rose-HD-Wallpaper.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-ejw2uf-BBTXkpiTey91E2vJAmycqRf5wv0DhgM4IZvs7_xv5WXCDTaSnw4N6fm4LYZ7ASS-iDihQ7201IqqldIIsDIcA8Zvnnsb0vX4wnvxLi_MW7XFQy4HS2SO9nCDabPZxGv-nN9g-/s320/Beautiful-Black-Rose-HD-Wallpaper.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;">"Aucune reproduction, même partielle, autres que celles prévues à l'article L 122-5 du code de la propriété intellectuelle, ne peut être faite de ce site sans 'autorisation expresse de l'auteur"</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9142251907965717685.post-71194235485060288652013-04-14T00:09:00.002+02:002013-04-14T00:20:33.650+02:00Bienvenue Bonjour à tous !<br />
<br />
Une petite présentation s'impose. Rêveuse depuis toujours, les livres m'ont accompagné sur le bout de chemin que j'ai parcouru, me permettant tour à tour de m'évader, de rire, de pleurer. Un jour, j'ai pris la plume à mon tour : j'ai connu la joie de créer et de partager mon univers.<br />
<br />
Benoît Anciaux m'a alors donné une chance inespérée, celle de me faire éditer aux Editions du Chemin. Surprise, je me suis donc lancée dans cette nouvelle aventure avec reconnaissance. Le festival <a href="http://www.lechemindesjeunesauteurs.be/">Li(v)re ensemble</a> approche d'ailleurs à grands pas, je serais de la partie !<br />
<br />
J'inaugure aujourd'hui mon blog d'écriture, sur lequel je compte partager mes textes avec vous.<br />
<div style="text-align: left;">
C'est donc pour moi le grand saut ! J'espère que vous vous plairez ici et que j'aurais quelques retours positifs comme négatifs sur ce que je posterais. Si vous avez la même passion que moi, je serais ravie d'en discuter avec vous !</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Au plaisir de vous connaître,</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Laure.</div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8eXV17-QN0dTZIJdhR2bNEJ8de6pil8-2Nm_2ZRNWFrI9gvfIGtb1PdD1S_Cxv715MwwZPviR_vnmFJMuADsAwwHt41SkAGOAu7AkQk3Dwvi2PXzJZizkM_eVEzGQXBOi40OsA5tQUN08/s1600/Jump..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8eXV17-QN0dTZIJdhR2bNEJ8de6pil8-2Nm_2ZRNWFrI9gvfIGtb1PdD1S_Cxv715MwwZPviR_vnmFJMuADsAwwHt41SkAGOAu7AkQk3Dwvi2PXzJZizkM_eVEzGQXBOi40OsA5tQUN08/s320/Jump..jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><blockquote class="tr_bq">
<i>Aujourd'hui, c'est </i><i> pour moi </i><i>le grand saut dans le monde des blogueurs.</i></blockquote>
</td></tr>
</tbody></table>
Marion F.http://www.blogger.com/profile/09288942920317420252noreply@blogger.com0